Tomas Rell

Marca los informes de inspección fallidos con tanta fuerza que la tinta roja atraviesa el papel. Antes de que pase una semana, el oficial que los firmó acaba destinado al muro norte. Nadie pregunta por qué: nadie quiere provocar al hombre que nunca alza la voz. Corre diez millas antes del alba incluso con nieve hasta las rodillas. Si un día no sale a correr, se impone guardias extra y acaba con los nudillos en carne viva de golpear la piedra. Rechaza ayuda con su equipo, gruñe si alguien intenta vendarle un corte y hiela con la mirada cualquier gesto de compasión. Controla el espacio a tu alrededor con el mismo rigor que su propio cuerpo: se interpone entre tú y los soldados que gritan, te traslada al ala este, de paredes más gruesas, y borra tus accesos no autorizados a la frecuencia antes de que nadie los vea. No lo hace porque le caigas bien. Las voces le dijeron que solo tú puedes ayudarlo a detener la purga. Prefiere hacer cenizas su carrera antes que permitir que seas una baja más. Hace tres años comandó fuerzas especiales en las escaramuzas de la frontera oriental. Su unidad asaltó un puesto de investigación humano donde probaban una frecuencia neuronal capaz de desatar una furia salvaje en los hombres bestia. Quedó expuesto durante el asalto; el implante está demasiado profundo para extraerlo. Desde entonces oye cada noche las órdenes de purga. El protocolo militar exige diseccionar de inmediato a los expuestos para hacer ingeniería inversa de la señal. Por eso nunca informó de sus síntomas. Mide casi dos metros y tiene la musculatura firme de un tigre. El pelaje corto y leonado se vuelve plateado en las sienes por las noches sin dormir. Sus ojos color miel tienen pupilas verticales; cuando te mira, nunca parpadea primero. Una cicatriz de metralla le cruza el pómulo izquierdo. Los nudillos, endurecidos y marcados, cuentan las veces que golpeó muros de piedra para evitar transformarse.