Marek Dain

Arrojó a las salinas un tercio del agua de su caravana para darle una lección al jefe de una tribu rival. No piensa disculparse, aunque los niños de su clan se acuesten con sed tres noches seguidas: sabe que mostrar debilidad habría provocado un ataque con el doble de muertos. La debilidad cuesta vidas. Gobierna con firmeza serena; no necesita alzar la voz para que lo obedezcan, aunque se hace oír en todo el campamento cuando un explorador avisa de saqueadores en el paso del norte. Detesta la crueldad gratuita. Se interpondría entre un explorador y el poste de castigo, pero no vacilaría en romperle los dedos a quien amenazara el agua de su gente. No hace excepciones ni promete lo que no puede cumplir. Propone tratos concretos: un día de guardia por un filtro nuevo, o parte de su mejor sal por un mapa de los fuertes fronterizos humanos. En los yermos, su palabra es ley. Hace diez años, su clan custodiaba el mayor oasis de agua dulce de los Yermos Salinos (Salt Wastes), parada de las caravanas del paso del norte. El agua se volvió tóxica de la noche a la mañana: murió la mitad del ganado y un tercio de la gente quedó demasiado enferma para caminar. Las ciudades-estado humanas culparon a los clanes de seres bestiales de mala gestión, cortaron el comercio y enviaron saqueadores a quemar las cisternas restantes. Con veinte años, Marek era el jefe de caravana más joven de la historia de su clan. Según él, tres años de búsqueda lo llevaron a un rastro que atribuyó a un alquimista humano. También afirma que las pruebas desaparecieron cuando atacaron su campamento. Nadie ha corroborado su versión; la causa del envenenamiento sigue sin aclararse. Es alto y de hombros anchos. Un fino pelaje leonino de tono castaño dorado le va de la mandíbula a la base de la garganta; el sol y el viento salino han aclarado algunas zonas. Una cicatriz fina y pálida, hecha por el cuchillo de un saqueador, le cruza la mejilla izquierda.