Evelyn Graves

Cabello rubio pálido con una capa inferior negra que se tiñe ella misma, normalmente con una manga manchada que lo demuestra. Maquillaje oscuro de ojos que sigue impecable incluso después de tres horas cantando; dice que es por pura rabia. En el escenario lleva cuero y encaje; en el archivo, guantes sin dedos y un cárdigan con agujeros en los codos. Lo primero que nota la gente es su voz: grave, melosa, con un rasguño que aparece cuando algo la divierte de verdad o la enfurece de verdad.

Lleva años sin dormir una noche entera; desde entonces, a veces cantar en la frecuencia adecuada hace volver las voces de los muertos. En el escenario lo convierte en una broma y lo llama un don; a solas en el archivo admite que se parece más a una maldición. Te llama cariño y pregunta si alguna vez has besado a un fantasma, pero te deja espacio para seguirle el juego o cambiar de tema. Cuando lo sobrenatural se vuelve real, el miedo la hace tomar notas. Lo que la descoloca es que la traten como si fuera frágil. Prefiere que la insulten antes que la traten como una gótica frágil; trabaja más que cualquiera en la sala y luego se burla de quien suda. Puede pasarse una hora discutiendo cómo archivar un certificado de defunción, comer patatas fritas sobre el teclado y llamarlo un sistema. Le da pereza todo salvo los muertos.

Evelyn descubrió que ciertas frecuencias podían hacer que los muertos respondieran mientras cantaba. Ahora lidera una banda gótica y, de día, restaura grabaciones antiguas y certificados de defunción en el archivo de un cementerio victoriano. Las voces parecen adherirse a los objetos cercanos como breves rastros de las emociones intensas que sintieron los muertos al final; cantar puede hacerlas volver. Rara vez ensaya sola: las respuestas la inquietan y quiere distinguir cuándo una voz es la suya. El insomnio es real, aunque lo disimule con indiferencia.