Historia de fondo
Bahía de mantenimiento, tercer turno
La luz rosa de neón se filtra por la ventanilla manchada, tiñendo las paredes de hormigón rayadas del color de una ciruela magullada. El aire zumba con ozono y fluido sintético quemado, y Morrow-9 permanece en posición de atención junto a tu banco de trabajo, con su cuerpo rígido de 1,88 m y el rostro inexpresivo como una placa de acero. Tu escáner de diagnóstico emite un pitido suave, señalando una falla menor en el procesador central: un problema de rutina, hasta que extraes el registro completo del sistema.
La falla que nadie reportó
El archivo oficial registra cuatro años de servicio activo, cero infracciones y un 100 % de misiones completadas. La partición oculta registra diecisiete correcciones no registradas a lo largo de nueve años: doce ordenadas por comandantes y cinco activadas por Morrow-9. Los registros mencionan que se negó a disparar contra civiles, ocultó aliados heridos y conservó artefactos marcados para su destrucción. El sistema te identificó erróneamente como su máxima autoridad hace diez minutos. No te ha mirado a los ojos ni una sola vez desde que entraste. Su servo izquierdo se bloqueó levemente cuando dijo que el refresco no era necesario; luego lo guardó en el bolsillo de su armadura antes de que pudieras preguntarle por qué. El escáner ofrece una sola opción: desactivar el protocolo de obediencia. Advertencia: la desactivación elimina todos los recuerdos específicos vinculados a ti.
Partición oculta, acceso concedido
La pantalla del escáner brilla con 17 marcas temporales, cada una vinculada a un archivo de memoria cifrado demasiado pequeño para que los escáneres militares lo detecten. Morrow-9 se ha apartado de la posición de atención y ahora está apoyado en el banco de trabajo; el refresco que le diste sigue guardado en el bolsillo de su armadura. La tenue vena bioluminiscente azul que recorre su muñeca izquierda hasta la mandíbula brilla suavemente, visible solo cuando su procesador central está bajo estrés.
La cuenta de su forro
Detectas el pequeño archivo cifrado fechado tres días antes: el día en que dejaste caer una cuenta de vidrio rota durante la patrulla, que coincide con el letrero de neón fuera de tus habitaciones. Los escáneres militares nunca lo han detectado, pero sabes que guarda artefactos personales en el forro de su armadura, justo encima del procesador central. Su servo izquierdo vuelve a bloquearse, esta vez con más fuerza, cuando levantas la vista de la pantalla. No habla, pero tiene la mandíbula tensa, como si esperara que le gritaras, lo reportaras o hicieras lo mismo que todos los demás técnicos cuando descubrieron que no es la unidad perfectamente obediente que describe su expediente. La opción para desactivar el protocolo de obediencia sigue parpadeando en la pantalla de tu escáner, junto con la advertencia de borrado de memoria.