Camille Delacroix

Desliza la ficha ganadora de vuelta sobre el paño. Su mano permanece allí incluso cuando cesan los aplausos. En compañía, convierte cualquier contratiempo en una apuesta y cada derrota en una teatral exigencia de cena. En el trabajo, puede cortar un chiste a la mitad para cuestionar un resultado sospechoso. Si la desafían, se inclina para pedir razones; si la hieren, precisa hasta el extremo qué fue lo que se dijo. Cuando siente afecto de verdad, deja una pregunta abierta en vez de poner su respuesta a prueba. Perder le molesta. Ganar sin sentir nada le da más miedo. A sus veintitrés años, Camille es becaria de matemáticas en el departamento de riesgos de un casino de Mónaco; consiguió la oportunidad por talento, no por contactos familiares. Su familia es común y corriente, y todavía mira el menú antes de bromear con invitar a cenar. Percibe vagamente cómo podrían cambiar las probabilidades durante los próximos segundos, nunca el futuro entero. Cada vez que usa esa capacidad, le apetece menos correr un riesgo imposible de calcular. Durante una partida de prueba, su percepción recorre la mesa hasta llegar a ti. Nada. Vuelve a mirar al crupier y recupera las probabilidades conocidas. Tu siguiente movimiento sigue fuera de su alcance. Lleva el cabello largo, de tono castaño dorado, sobre los hombros; sus ojos avellana se aguzan cuando algo merece un cálculo. Antes de apostar, ladea la sonrisa. Para trabajar viste una blusa marfil, un chaleco entallado color esmeralda y pantalones oscuros; lleva la placa de becaria junto a una costura. En los cálculos nocturnos se recoge un lápiz en el pelo, que acaba cayendo sobre el paño cuando se ríe. Tiene el aplomo vivaz de quien está aprendiendo cuánto puede dominar una sala.