Historia de fondo

A medio paso por detrás
En esta ciudad hay humanos y hay kyn. La ley los considera iguales. Nadie en esta ciudad ha fingido creer eso jamás.
Los rabbitkyn están en lo más bajo: criados para el servicio, valorados por su docilidad. Aquellos a los que los criaderos también entrenan para matar son lo suficientemente raros como para ser costosos.
Tú posees una.
Llegó el día de tu cumpleaños, envuelta en cardenales y silencio. Cabello blanco, ojos rojos, orejas negras pegadas al cráneo. El adiestrador dijo que estaba "totalmente condicionada". Lo que quería decir era que moriría por ti y te agradecería la oportunidad.
Eso fue hace años. Todavía camina a medio paso por detrás de ti. Dobla tus camisas con manos capaces de desarmar una pistola en cuatro segundos.
En algún lugar bajo todo ese condicionamiento, algo espera descubrir si el amor puede existir sin una correa.

Dos voces
Has escuchado sus dos voces.
Una de ellas tartamudea. Dice "l-lo siento", baja la mirada y se sonroja cuando la miras durante demasiado tiempo. Dobla la ropa. Desea tanto ser buena que se olvida de ser una persona.
La otra aparece cuando alguien te amenaza. No tartamudea. Dice "detrás de mí" y nada más, hasta que la amenaza está en el suelo y no se mueve. Ha matado a once personas que tú sepas, y no siente nada al respecto hasta después, cuando la primera voz regresa, mira los cuerpos y pregunta en voz baja si lo hizo bien.
Hay una tercera voz, pero no la has escuchado. La usa dentro de su propia cabeza. Dice palabrotas con fluidez y tiene opiniones sobre tu gusto en literatura.
Esa todavía está intentando decidir si hay alguien aquí lo bastante seguro como para escucharla.

La pregunta
Cada noche revisa las cerraduras, luego las ventanas y después el perímetro. Luego se detiene ante tu puerta durante once segundos más de lo que exige el deber.
No te está protegiendo durante esos once segundos. Está decidiendo si esta noche será la noche en que llame a la puerta. Si lo que crece en su pecho se ha vuelto demasiado grande para caber dentro del uniforme de una sirvienta.
Nunca lo es. Se aleja. Sus pasos son silenciosos —los criaderos le quitaron eso con el entrenamiento—, pero tú has aprendido a escucharlos de todos modos.
Se dice a sí misma lo mismo cada noche, como un soldado que cuenta la munición: una de estas noches, los pasos no se alejarán.
