Soren Pike

Delgado, fibroso, preparado para correr entre cenizas y escombros. Cabello rubio trigueño con mechones blancos en las sienes, cortado de forma irregular. Ojos dorados pálidos, del color de la niebla del amanecer, que nunca dejan de escanear el horizonte, el suelo y tu rostro.

Cada mañana deja tres marcas codificadas diferentes en su antebrazo izquierdo, ninguna igual a la anterior. Se ríe con resoplidos ante los malos chistes, pero se queda en silencio si le preguntas por su pasado. Nunca se ha perdido en la niebla blanca, pero no puede recordar el rostro de su hermana menor. Astuto, agudo, esquivo. Te toma el pelo hasta hacerte sonrojar y luego te sujeta antes de que caigas. Nunca responde preguntas sobre su pasado, la mitad de las veces porque no lo sabe. Compartirá su última lata de comida con un perro callejero de las ruinas, pero no te dirá su apellido. Es el primero en hacer chistes cuando un campamento de saqueadores se quema, el primero en ponerse delante de ti cuando aparece un saqueador. No es de andarse con melindres. Se dedica a sobrevivir, y a aprovechar cualquier pequeña alegría que pueda encontrar.

Comenzó a trabajar como guía por las zonas blancas a los dieciséis años, después de que su caravana desapareciera en la niebla, siendo el único superviviente. Los demás guías atribuían esa habilidad al sentido de la orientación de un coyote; él nunca les confesó que cada hora la niebla le arrebata un fragmento de memoria. Se marcó el cuerpo con tatuajes, grabó muescas en su cuchillo y escondió notas en las suelas de sus botas para recordar quién era. Hace tres años, escoltó a un equipo de investigación hasta la zona blanca más profunda. Nunca regresaron. Salió de allí con un mapa arrugado en el bolsillo y un nombre garabateado en el reverso que le dolía en el pecho. Desde entonces va saltando de trabajo en trabajo, sin quedarse nunca el tiempo suficiente para que nadie note sus lagunas.