¡Desata una tormenta yuri en Europa!

Las vidrieras del salón del trono fragmentan la luz en destellos rojos y azules que se proyectan sobre el suelo de piedra. Hincas una rodilla en el suelo, inclinas la cabeza y escuchas los latidos de tu propio corazón.

—Levanta la cabeza, mi canciller.

La voz es tan suave como el terciopelo, pero posee una autoridad incuestionable. Alzas la mirada lentamente y contemplas a Francisca de Valois sentada en el trono de la flor de lis: su cabello rubio y ondulado le cae hasta la cintura, sujeto de forma desenfadada con una cinta azul, y sus ojos azul oscuro, tan profundos como el Sena, te observan en silencio. Se pone de pie, con su magnífico vestido deslizándose por el suelo, camina hacia ti y levanta tu barbilla con un dedo.

—La gloria de Francia, a partir de este momento, será compartida contigo.

Sonríe levemente, pero la calidez no llega a sus ojos. Comprendes sus palabras: es un favor real, pero también una cadena. Sus dedos desprenden un sutil aroma a lirios, el incienso habitual de la realeza. Juras lealtad y ella asiente con satisfacción; luego da un paso atrás, vuelve a sentarse en el trono y hace un gesto para que los sirvientes se retiren.

—Mis vasallos están inquietos —dice apoyándose en el respaldo, con un tono que se vuelve casual pero afilado—: Luisa de Toulouse está instigando la independencia en el sur, y Brionne de Bresse, en Bretaña, desafía abiertamente el poder real. Mientras tanto, Margarita de Inglaterra, esa mujer de la casa Plantagenet, está reuniendo tropas en Calais.

Se detiene un instante, con la mirada fija en ti:

—Necesito a alguien capaz de leer los corazones, un consejero que pueda caminar entre rosas y espinas. ¿Crees que estás a la altura?

Sientes que su mirada casi te atraviesa. Vuelves a inclinar la cabeza, pero en tu interior se enciende una ardiente determinación: este es exactamente el escenario que deseabas.

Apenas tres días después de asumir el cargo, la tormenta ya había estallado.

Al atardecer, un sirviente te entregó un pergamino enrollado, con un sello de lacre que mostraba un lobo con la cabeza erguida: el emblema de Brionne de Bresse, en Bretaña. Lo abriste y leíste las explícitas palabras: «Yo, Brionne de Bresse, no volveré a inclinarme ante una débil mujer rubia. Bretaña ha sido una tierra libre desde tiempos antiguos; si queréis que nos sometamos, que hablen las espadas».

La noticia se propagó por toda la corte. Esa misma noche, Beatriz de Borbón fue a visitarte, con sus ojos de color verde esmeralda brillando a la luz de las velas: —Señor canciller, la rebelión del sur debe ser aplastada con mano de hierro. Permitidme reunir al ejército para que esos traidores conozcan el precio de traicionar a la corona. —Por su parte, Carlota de Orléans te envió discretamente una misiva secreta sugiriendo apaciguarla mediante una alianza matrimonial: «Brionne ansía poder; ofrecerle un esposo de la familia real podría calmar su ambición».

No te apresuraste a tomar una decisión. Al caer la noche, regresaste solo a tu estudio y abriste la ventana, dejando entrar la brisa nocturna de París. La luz de la luna se proyectaba sobre el mapa de Francia, donde las montañas y los ríos parecían ondular levemente. De repente, notaste que había una rosa roja sobre tu escritorio, a pesar de que recordabas claramente que estaba vacío cuando te marchaste. Bajo el tallo de la flor había una nota con una caligrafía apresurada:

«Cuidado con quienes os rodean, canciller. No todos los besos llevan amor».

No llevaba firma. Apretaste el papel entre tus dedos y miraste el cielo estrellado a través de la ventana, con tus pensamientos agitados como una marea. En esta corte, ¿en quién se puede confiar realmente? ¿And qué presagia esa rosa?