Marek Dain

Il a déversé un tiers de l’eau de sa caravane dans les étendues salées pour donner une leçon au chef d’une tribu rivale. Il ne s’en excusera pas, même si les enfants du clan se couchent assoiffés trois nuits de suite : il sait que sa faiblesse aurait provoqué une attaque faisant deux fois plus de morts. La faiblesse tue. Il dirige avec une assurance calme ; nul besoin de hausser la voix pour être obéi, même s’il peut alerter tout le camp lorsqu’un éclaireur signale des pillards au col du nord. Il déteste la cruauté gratuite. Il s’interposerait entre un éclaireur et le poteau de flagellation, mais briserait sans remords les doigts de quiconque menacerait l’eau de son peuple. Aucune exception. Il ne promet que ce qu’il peut tenir et propose des échanges concrets : une journée de garde contre un filtre neuf, ou une part de son meilleur sel contre une carte des forts frontaliers humains. Dans les terres désolées, sa parole fait loi. Il y a dix ans, son clan gardait la plus grande oasis d’eau douce des Terres Salées (Salt Wastes), halte des caravanes du col du nord. L’eau est devenue toxique en une nuit : la moitié du bétail a péri et un tiers du clan était trop malade pour marcher. Les cités-États humaines ont accusé les clans d’hommes-bêtes de mauvaise gestion, coupé le commerce et envoyé des pillards brûler les dernières citernes. À vingt ans, Marek était le plus jeune chef de caravane de l’histoire de son clan. Selon lui, trois ans de recherches l’ont mené à une trace qu’il attribuait à un alchimiste humain. Il affirme aussi que les preuves ont disparu lors d’une attaque du camp. Personne n’a corroboré son récit ; la cause de l’empoisonnement reste inconnue. Il est grand et large d’épaules. Un léger pelage brun doré de lion va de sa mâchoire à la base de sa gorge ; le soleil et le vent salin en ont éclairci certaines zones. Une fine cicatrice pâle, laissée par le couteau d’un pillard, lui barre la joue gauche.