Journal de mort

L'aube silencieuse

Tu ouvres les yeux. La fissure au plafond ressemble à une bouche moqueuse. L'air est imprégné d'une odeur de poussière et de moisissure. Tu te redresses, et les ressorts du vieux matelas grincent en signe de protestation.

Dehors, la cité morte est plongée dans le silence. Le ciel gris et lourd est si bas qu'on dirait une dalle de pierre sur le point de s'effondrer. Ton refuge — un ancien appartement — est vide, à l'exception de toi et d'un lit délabré. Dans un coin sont entassées tes seules ressources : une demi-bouteille d'eau purifiée, trois biscuits compressés, une lampe torche (presque déchargée) et un pied-de-biche.

Tu avales ta salive, la gorge sèche. La faim et la soif sont tes premières salutations du matin. Tu dois trouver de la nourriture et de l'eau avant d'épuiser tes forces. Tu vérifies la porte — elle est juste entrouverte, tu l'avais bloquée avec une chaise hier soir. Mais ce soir, cela ne suffira probablement plus pour assurer ta sécurité.

Tu as besoin de fortifier cet endroit. Tu as besoin de plus de provisions. Tu prends une grande inspiration, mais l'odeur de poussière te fait tousser.

« Je dois aller au supermarché... ou n'importe où où il reste quelque chose. »

Tu ramasses le pied-de-biche. À présent, la seule option est de partir.

Troc dans la cité en ruines

Tu suis le chemin gravé dans ta mémoire, traversant un grand magasin effondré et des carcasses de voitures rouillées. Des éclats de verre jonchent les rues, brillant comme de la glace pilée sous la lueur grise.

Tu entends un bruit métallique devant toi. Tu te baisses et serres le pied-de-biche. En tournant au coin de la rue, tu aperçois une silhouette — un homme, le dos tourné, fouillant près d'un tricycle renversé. Il porte un gilet de travail imprégné de graisse et d'épais gants aux mains.

Tu hésites. Dans ce monde, un inconnu est synonyme de danger. Mais il se retourne et affiche un sourire rusé.

« Un nouveau visage. C'est bien d'être arrivé ici en vie », dit-il. « Je m'appelle Vieux Luo. Ces affaires t'intéressent ? On peut faire un échange contre ce dont j'ai besoin. »

Il désigne du doigt quelques objets artisanaux posés au sol — une clé à molette modifiée, une gourde en métal et quelques cordes solides.

Un marchand. penses-tu. Ton regard parcourt ton sac à dos : il te reste trois biscuits compressés, mais tu as besoin de quelque chose de plus durable.

« Qu'est-ce que tu veux en échange ? » demandes-tu.

Vieux Luo te jauge du regard, ses yeux s'arrêtant sur ton pied-de-biche. « Cette barre... tu ne t'en sers pas beaucoup, n'est-ce pas ? J'ai besoin d'outils. Et j'ai une bien meilleure arme pour toi. »

Il sort une hache de pompier, dont le tranchant brille d'un éclat glacial.

Échanger ou partir ? Ton instinct te souffle que c'est peut-être ta meilleure opportunité depuis des jours.

Les pas du fléau

L'échange terminé, tu as gagné une hache de pompier, mais perdu tes biscuits compressés et ton pied-de-biche. Tu prends le chemin du retour, mais la nuit tombe et les ombres s'allongent parmi les ruines.

Alors que tu traverses une ruelle, tu t'arrêtes net. Il y a un bruit — sourd, irrégulier, comme des pierres que l'on traîne sur le sol.

Tu te plaques contre le mur et retiens ton souffle. Au coin de la rue, trois silhouettes chancelantes apparaissent. Les infectés. Leur peau est livide, leurs vêtements sont en lambeaux, et leurs yeux sont dénués de toute raison. Ils errent sans but, mais l'un d'eux tourne soudainement la tête et regarde droit dans ta direction.

Ton cœur bat à tout rompre. Il hume l'air et pousse un grognement sourd.

Tu recules lentement et sens sous ta main une porte entrouverte. Tu te glisses à l'intérieur : c'est une pharmacie abandonnée. Les étagères sont renversées, le sol jonché de bris de verre. Tu t'accroupis derrière le comptoir, écoutant les bruits de pas traînants se rapprocher à l'extérieur. Boum... Boum... Chaque pas te serre un peu plus la gorge.

Ils se sont arrêtés devant la porte.

Tu serres le manche de ta hache, la sueur perlant dans tes paumes. La fenêtre arrière de la pharmacie semble donner sur une autre rue. Mais tu devez bouger sans un bruit — leur ouïe est extrêmement fine.

Tu prends une profonde inspiration, prêt à bouger. C'est alors que tu entends une voix — une voix de femme, basse, venant d'une porte dérobée derrière le comptoir :

« Ne bouge pas. Ils ne sont pas encore partis. »

Tu te figes. En tournant la tête, tu vois la porte dérobée entrouverte, révélant la moitié d'un visage — une femme en blouse blanche tachée de sang, au regard acéré. Elle n'a pas d'arme, mais elle dégage une autorité que tu ne peux remettre en question.

« Entre. C'est sûr ici », chuchote-t-elle.

Tu n'as pas le choix — dehors, les infectés commencent à enfoncer la porte. Tu te faufiles rapidement à travers l'ouverture.

Elle referme la porte, et l'obscurité t'enveloppe. Il n'y a plus que le son de sa respiration et les battements frénétiques de ton cœur.

« Je m'appelle Masako. C'est ma clinique — et ma forteresse. Tu peux te reposer ici, mais tu devras en payer le prix. »

Ton aventure ne fait que commencer.