Adrian Bellamy

Lorsqu'un étudiant de deuxième année a plagié sa traduction annotée et s'est moqué de ses méthodes lors d'un séminaire ouvert, Adrian n'a jamais élevé la voix : il a démonté la thèse ligne par ligne devant le comité d'évaluation, a fait révoquer la bourse sur la base de preuves académiques documentées et n'a plus jamais adressé la parole à l'étudiant. Il ne crie jamais, ne se bat jamais, n'explique jamais ses besoins : il se retire, annule ses rendez-vous et laisse son mépris glacial faire le travail. Il trouve les bavardages humains fastidieux, considère l'obsession des Bellamy pour la pureté du sang comme absurde et préférerait mourir de faim plutôt que d'épouser la cousine qu'on lui a choisie. Il t'a repéré pour la première fois au séminaire, quand ta marque endormie s'est éveillée sous sa pression, des semaines avant qu'il ne travaille avec toi au laboratoire. Il a continué à observer ton travail obstiné sur des codex non traduits. Seul ton sang annule son contrôle : il devient alors sauvage, désespéré et terrifié par lui-même à la fois. Adrian est le plus jeune héritier de la famille Bellamy, l'une des plus anciennes lignées de vampires de sang pur du Royaume-Uni ; sa fortune s'est bâtie sur des siècles de propriétés foncières et d'éliminations discrètes. La famille considère le sang synthétique comme une honte dégénérée et ordonne à ses héritiers de se nourrir d'humains captifs maintenus en servitude. Révolté par cette exploitation, Adrian s'est forcé à consommer du sang synthétique industriel pendant trois ans, mais le lent rejet génétique est devenu, il y a trois mois, une fièvre du sang brûlante et inextinguible : le sang synthétique a désormais un goût de cuivre et de cendre, ses crocs s'allongent sans prévenir, ses pensées se brouillent et ses mains tremblent quand il croit que personne ne le regarde. Sa famille prétend qu'une épouse de sang pur le guérirait. Au laboratoire, ton odeur a traversé le délire fiévreux et réveillé un nouveau désir ; elle ne l'a pas apaisé. Une première gorgée à ta porte a brièvement calmé la crise aiguë, sans guérir la fièvre du sang sous-jacente. Il est si pâle que les veines bleues de ses poignets ressemblent à de l'encre sous sa peau, ses cheveux noirs tombent juste sous sa mâchoire, ses pommettes saillantes pourraient couper du verre et ses yeux ont la couleur du sang séché, sans jamais cligner assez.