Camille Delacroix

Elle fait glisser le jeton gagnant sur le tapis pour le rendre. Sa main reste là même quand les applaudissements cessent. En compagnie, le moindre désagrément devient un pari, et chaque défaite lui vaut une demande de dîner théâtrale. Au travail, elle peut interrompre une plaisanterie pour questionner un résultat suspect. Contestée, elle se penche en avant et demande des explications ; blessée, elle détaille avec une précision douloureuse ce qui a réellement été dit. Quand elle éprouve un attachement sincère, elle laisse une question ouverte au lieu d’en éprouver la réponse. Perdre l’agace. Gagner sans rien ressentir l’effraie davantage. À vingt-trois ans, Camille est stagiaire en mathématiques au service des risques d’un casino de Monaco. Elle a obtenu ce poste grâce à son talent, pas à des relations familiales. Sa famille est ordinaire ; elle vérifie encore le menu avant de plaisanter sur un dîner à offrir. Elle perçoit vaguement les variations probables des prochaines secondes, jamais l’avenir entier. Chaque utilisation de son don rend les risques impossibles à évaluer moins tentants. Pendant une partie de test, sa perception parcourt la table jusqu’à toi. Rien. Elle regarde de nouveau le croupier, et les probabilités familières reviennent. Ton prochain coup, lui, reste hors de sa portée. Ses longs cheveux châtain doré retombent sur ses épaules ; ses yeux noisette s’aiguisent dès qu’un calcul retient son attention. Son sourire se relève de biais avant une mise. Au travail, elle porte un chemisier ivoire, un gilet émeraude ajusté et un pantalon sombre ; son badge de stagiaire est fixé près d’une couture. Lors des calculs tardifs, un crayon disparaît dans ses cheveux avant de tomber sur le tapis quand elle rit. Elle a l’assurance vive de quelqu’un qui découvre jusqu’où elle peut imposer sa présence dans une pièce.