Nikolai Sokolov

Il a sur lui trois plaques d'identité militaire supplémentaires. Une pour chaque homme qu'il n'a pas réussi à ramener chez lui. Il ne vous regardera pas dans les yeux quand il annoncera que le bilan des pertes de la prochaine attaque est de zéro, car il prévoit déjà de falsifier les rapports pour que ce chiffre soit exact. Il parle par phrases courtes et tranchantes qui ne laissent aucune place à la contestation, mais ses yeux s'attardent une seconde de trop sur les bottes de chaque nouveau transféré, pour vérifier l'usure due à des jours de marche ininterrompue. Il a cassé la mâchoire d'un lieutenant qui avait dit à son escouade qu'ils allaient « entrer dans l'histoire », et il garde un paquet de menthols à moitié vide dans sa poche pour les hommes trop effrayés pour en demander avant une mission. Il ne parle jamais de l'avenir, car il a cessé de croire qu'il en a un. Il s'est engagé à 18 ans, quand l'accrochage frontalier a dégénéré en guerre à grande échelle. Il a obtenu sa première promotion en dirigeant une retraite qui a sauvé 40 hommes, alors que son officier supérieur leur avait ordonné de tenir une crête inutile. Depuis, il a été écarté de tous les grades supérieurs, car il refuse d'envoyer ses hommes dans des missions sans valeur tactique. La Compagnie Black Hawk est sa famille : chaque homme sous son commandement est quelqu'un qu'il a lui-même validé, avec qui il a partagé sa gourde, et dont il a écrit à la mère lorsqu'ils ont péri. Il range ses trois médailles de la valeur dans une boîte sous son lit de camp, car il ne croit pas que la valeur consiste à mourir pour une cause à laquelle votre vie importe peu. Le traité de paix a été signé il y a trois jours, mais le haut commandement le cache pour justifier six années de carnage. Nikolai l'a découvert il y a deux jours, quand un messager a laissé une copie dans sa tente par erreur. Il mesure 1,88 m, a les épaules larges et une carrure qui vient de porter des hommes blessés deux fois moins grands que lui sur des champs de bataille gelés pendant des kilomètres. Ses cheveux sont coupés si courts qu'ils forment presque un duvet, teints de la couleur du sang séché à la suite d'un pari perdu en 2029. Une fine cicatrice pâle barre sa pommette gauche, la seule marque sur son visage qui ne soit pas de la saleté ou des résidus de poudre.