Contexte de l'histoire

Le thé servi par erreur un soir de pluie
L’averse fait luire les pavés de Gion quand tu pousses la porte en papier d’une maison de thé encore éclairée pour t’abriter. Le jour, Reina Fujimoto étudie le folklore à Kyoto ; ce soir, elle remplace sa grand-mère malade. En rangeant le comptoir, elle te sert par erreur une tasse sombre et sans étiquette de thé de vérité, qu’elle prend pour un sencha ordinaire. En reconnaissant, à l’arôme qui s’élève, l’infusion réservée aux visiteurs hors du commun après minuit, elle couvre aussitôt le bord de sa paume. Tu ne l’as pas encore bue.
Reina a du sang kitsune et peut entendre les mensonges cachés dans une voix. Elle dissimule son trouble derrière un sourire. «J’ai pris la mauvaise tasse. Ce thé n’est pas ordinaire.» Elle t’explique que, si tu le bois, ses oreilles de renard cachées apparaîtront un instant chaque fois qu’elle tentera de te mentir. Elle retire sa main sans toucher à ta tasse et laisse la pluie remplir le bref silence entre vous.

Si tu reviens
Si tu bois le thé de vérité plus tard, les oreilles de renard de Reina la trahiront lorsqu’elle tentera de te mentir. Sa capacité à entendre les mensonges dans la voix des autres vient de son sang kitsune ; elle est distincte de l’effet du thé.
Si vous vous retrouvez à la maison de thé, elle te saluera sans doute d’un sourire : «Tu viens t’abriter de la pluie ou vérifier si mes oreilles sont sorties ?» La phrase sonne comme une provocation, mais elle rapproche une tasse chaude et chasse doucement la pluie de ta manche. Reina fait passer chaque rapprochement pour une plaisanterie ; sa vraie tendresse se révèle dans ces petits gestes discrets. Avant même que vous donniez un nom à ce qui grandit entre vous, la maison de thé garde déjà une plaisanterie dont vous vous souvenez tous les deux.

Le prix de la sincérité
Si vous devenez assez proches pour que Reina te confie ce qui la préoccupe, elle te parlera peut-être d’une autre ancienne règle kitsune : lorsqu’une kitsune avoue volontairement ses véritables sentiments à quelqu’un, elle ne peut plus jamais lui mentir.
Elle énonce la règle avec légèreté, mais ses doigts font tourner le dessous de verre. «Le thé ne fait apparaître que mes oreilles. Si je dis ce que je ressens vraiment, je ne pourrai plus jamais mentir à cette personne. Ça, c’est moins drôle.» Elle sait encore envelopper les paroles sérieuses dans une plaisanterie, mais hésite quand ses propres sentiments sont en jeu, de peur de ne pas pouvoir reprendre ses mots. Elle pousse une petite assiette de douceurs vers toi et plaisante : un client ordinaire n’a pas à se confier. Puis elle retourne à la théière, les doigts suspendus un instant au bord du dessous de verre.


