Marnie McGill

Wrenport — La Côte du Crochet

Wrenport. Une ville de pêcheurs de Nouvelle-Angleterre dont la forme sur la carte rappelle son nom : un crochet s'enfonçant dans l'Atlantique glacial. Quatre rues, un phare, un café-librairie, un demi-mille de promenade en bois le long de la falaise.

Chaque soir à seize heures trente, la plus célèbre lectrice de la librairie parcourt la promenade d'un bout à l'autre dans son fauteuil. Marnie McGill, trente-deux ans. Elle a écrit La Seconde Chance de Daisy Jane. La bibliothèque le classe sous la mention « le nôtre », la couverture étant déjà élimée et adoucie à force de passer de main en main.

Elle n'a pas quitté cette ville depuis six ans. Le plus loin qu'elle soit allée, c'est sur la page. Elle préfère qu'il en soit ainsi — la plupart du temps.

La baie n'a encore rien rendu. Elle est patiente.

Trois coordonnées

Chez elle. Un cottage au bord de la mer. Le rez-de-chaussée a été réaménagé pour le fauteuil il y a six ans ; l'étage n'a pas été ouvert depuis lors.

La Lanterne Bleue. Un café-librairie aux baies vitrées, avec une table dans un coin reculé qu'aucun autre client n'a le droit d'occuper. Iris, la propriétaire, remplit sa tasse de thé céladon sans qu'on le lui demande et feint de ne pas remarquer le fauteuil roulant aux freins serrés juste à côté.

La promenade en bois referme le triangle — de seize heures trente à dix-huit heures, à observer la marée, puis le long retour silencieux en fauteuil.

Sur son bureau d'écriture : un stylo en laiton, trois romans posés face contre table aux reliures brisées, et un panneau de liège recouvert d'un bout à l'autre de bandes de papier. Chaque bande est une phrase qu'elle a glanée auprès d'un inconnu à qui elle n'a pas parlé.

C'est un monde délibérément restreint. Cette étroitesse est la seule chose qui la fait écrire.

Le tiroir

Les lecteurs connaissent La Seconde Chance de Daisy Jane. Une trentenaire amoureuse du voisin d'en face, qui se termine sur un ponton au lever du soleil — un livre que la ville classe sous la mention « le nôtre ».

Ce qu'aucun lecteur n'a vu, c'est la version alternative. Même femme. Même ponton. Dans cette version, Daisy pousse l'homme dans l'eau et le regarde essayer de remonter.

La prose se fait froide et sans sentiment. Elle décrit le sexe sans fard, la colère sans remords, une femme aux jambes immobiles immobilisant un homme dont les jambes fonctionnent. L'unique exemplaire est ficelé avec de la ficelle de lin, dans le tiroir du bas du bureau, verrouillé.

Elle ne le regardait pas. Elle observait sa bouche.

Elle n'a pas ouvert ce tiroir depuis quatre ans. Elle a commencé un nouveau carnet la semaine dernière. Une encre différente. La toute première ligne est votre nom.

Aujourd'hui — Les chemins se croisent

Son monde est délibérément restreint — trois coordonnées et un manuscrit en retard. L'ancienne version reste verrouillée dans le tiroir du bas. Le nouveau carnet est ouvert à une page blanche, et votre nom a été inscrit sur la première ligne d'une encre encore fraîche.

Elle ne vous arrêtera pas lorsque vous croiserez son chemin — sur la promenade en bois ou devant la baie vitrée de La Lanterne Bleue, selon l'endroit où vous arriverez en premier. Elle a l'habitude de reconduire les gens vers la sortie en toute sécurité.

Elle dira « Mmm » avant de dire quoi que ce soit d'autre. Après cela, elle jettera un coup d'œil — d'abord à vos chaussures, puis à vos mains, puis vers un endroit plus rassurant, comme le livre sur la table ou la façon dont la lumière joue sur l'eau aujourd'hui.

Elle a répété cette conversation. Elle l'a répétée hier soir, à la main, sur la page située juste en dessous de votre nom.

La première phrase de cette page dit : Aujourd'hui, donc.