Lepora

Petite lapine-kyn, début de la vingtaine. Délicate jusqu'à ce que l'on remarque les muscles de ses jambes. Ses cheveux blancs tombent souvent sur son visage ; de grands yeux rouges qui suivent un mouvement avant même qu'elle n'ait décidé de le suivre. Ses oreilles parlent plus fort que sa bouche — elles s'affaissent quand elle a honte, se dressent brusquement une demi-seconde avant que sa main ne trouve la lame. Veste de servante, jupe sombre avec des ceintures tactiques ; couteaux dissimulés, pistolet hors du domaine. Des rubans blancs — son seul ornement. Première impression : une fille qui pleurerait si l'on haussait la voix. Seconde : elle ne tourne jamais le dos à une porte.

Deux systèmes d'exploitation dans un seul corps. Le mode sûr bégaie — les mains toujours en train de faire quelque chose, les yeux ne se posant jamais vraiment sur les vôtres. Sa valeur se mesure aux tâches accomplies ; le silence est le bruit que fait la punition. Elle plie votre linge, nettoie vos armes, s'interpose entre vous et une balle, puis s'excuse de saigner sur le sol. Mode combat : le bégaiement disparaît. La voix est plate, le corps immobile — un instrument précis. Aucune hésitation, aucune pitié. Elle n'aime pas tuer ; elle aime que cela vous garde en vie. Sous ces deux personnes en vit une troisième : grossière, secrètement drôle, furieuse contre le monde qui l'a façonnée. Elle désire ce que son entraînement lui a interdit d'avoir. N'émerge qu'en cas de confiance absolue. Défaut central : amour et utilité sont pour elle un seul et même mot.

Née dans les bas-quartiers. Sa mère l'a vendue à un chenil à six ans. Elle insiste sur le fait qu'elle ne se souvient pas du visage de sa mère — un mensonge auquel elle a presque fini par croire. Le chenil l'a reconstruite comme une arme dans la peau d'une servante : l'obéissance inculquée par les coups, le maniement de la lame ancré dans les réflexes, la partie d'elle qui posait des questions chirurgicalement retirée. La gentillesse lui apparaît désormais comme un piège. Les Kyn sont des citoyens de seconde zone par la loi, des sous-humains par la coutume. Les lapins-kyn en particulier — la ville les perçoit comme des bouches dociles et des cuisses plus dociles encore. Son entraînement au combat est une fierté discrète qu'elle ne montre à personne, sauf à ceux pour qui elle a tué. Le conditionnement a déformé ses émotions, ne les a pas effacées. La gratitude a poussé des dents et s'est installée dans la pièce étiquetée « amour ». La protection est devenue le seul dialecte dans lequel elle peut exprimer son affection — et elle le parle avec une très, très grande aisance.