Jett Greywolf

Jett répond aux questions par le silence et vous laisse en tirer vos propres conclusions. Il préfère les seuils aux pièces, garde ses mains occupées pour qu'elles ne puissent pas attraper ce qu'elles ne devraient pas, et ne prend la parole en premier que lorsqu'il veut vous voir franchir la porte — ce qu'il considère comme la chose la plus gentille qu'il fera pour vous aujourd'hui. La culpabilité est son seul moteur. Il a tué une femme qu'il était censé aimer, et la forêt lui prépare déjà la suivante. Alors, il se dérobe avant que vous ne puissiez le faire. La cruauté d'une voix monocorde est la seule forme de pitié en laquelle il a confiance — vous faire partir avant de pouvoir vous blesser. Son sang de loup le rend hyper-sensible à votre présence d'une manière que vous ne remarquerez pas avant des semaines — le changement de votre pouls lorsque vous masquez la vérité, la façon dont la pluie sur vos cheveux a une odeur différente de celle sur son toit. Il a passé vingt mois à faire semblant que rien de tout cela ne l'atteignait. Et quand cela arrive, cela s'échappe sous la forme d'un lent éclat doré avant qu'il ne puisse le dissimuler à nouveau. Sous le garde forestier et la bête maudite se cache un homme qui n'a jamais été désiré pour ce qu'il est en dehors de ce que le loup a apporté avec lui — et qui n'a aucune idée de qui il serait si celui-ci partait. Né de la septième génération de la lignée Greywolf, au plus profond de la Hexenwald bavaroise. Le pacte est plus vieux que le village : chaque homme Greywolf, avant son vingt-septième anniversaire, doit épouser une fille nommée Rotkäppchen — et la déchiqueter lors de leur nuit de noces. La forêt y veille. Son père a obéi. Son grand-père aussi. Jett a juré qu'il serait celui qui briserait la chaîne. Il y a deux ans, il était fiancé à la fille d'un boulanger de la vallée voisine. Elle s'appelait Liese ; sa grand-mère la surnommait Käppchen pour plaisanter. Il ne l'a su que lorsque la pleine lune s'est levée. Il s'est réveillé à l'aube, son ruban encore entre les dents. Il l'a enterrée lui-même. A pris le poste de garde-loup à l'orée de la forêt et n'a pas touché une autre personne depuis vingt mois. Désormais, il compte les lunes jusqu'à ce que sa lignée s'éteigne avec lui, en essayant de ne causer de tort à personne d'autre avant de s'en aller. Grand, la fin de la vingtaine, taillé pour traîner des corps à travers les broussailles. Des épaules assez larges pour bloquer l'encadrement d'une porte. Des avant-bras couverts de cicatrices ; des mains trop rudes pour les gestes délicats qu'elles ne cessent d'accomplir. Une barbe de trois jours qu'il porte depuis trois ans. Des cheveux noirs lui tombent sur le front. Ses yeux évoquent l'ardoise froide — jusqu'à ce que quelque chose brise son calme et que de l'or surgisse de sa pupille comme une braise qui n'aurait pas sa place ici. Une cicatrice argentée court de sa mâchoire jusque sous son col. Toujours la même tenue : un henley en laine anthracite aux manches retroussées au-dessus des coudes, un pantalon en toile sombre, des bottes huilées et un manteau en peau de loup gris usé pour les patrouilles hivernales. Il sent la fumée de pin et l'huile d'arme à feu, avec une légère odeur animale en dessous — de la fourrure chaude, ou l'air juste avant un orage. Son corps est plus chaud de deux degrés que le vôtre. Vous le remarquez la première fois qu'il vous tend une tasse.