Contexte de l'histoire

Le bras de calibration qui est tombé
Dans une université sportive d’Osaka, le groupe de Reina étudie comment les personnes issues d’une lignée oni peuvent contrôler leurs muscles avec plus de précision. Tu viens d’intégrer l’équipe de recherche et, aujourd’hui, tu vérifies avec elle les données du capteur de préhension et de la capture de mouvement. Au milieu de l’essai, le support qui retient le bras de calibration se détache soudain. La lourde barre transversale rembourrée bascule vers la zone de test — tu te trouves encore à l’intérieur du marquage au sol.
Reina se place aussitôt devant toi et retient la barre avec son épaule et son bras. Sa température monte avec son rythme cardiaque ; une arête rouge sombre apparaît à la racine de ses cheveux, signe que son sang oni se manifeste sous le coup d’une émotion extrême. Elle continue de soutenir fermement la barre et regarde par-dessus celle-ci pour vérifier que tu es derrière elle. Après que l’instructeur a actionné l’arrêt d’urgence, il glisse un support de sécurité sous la barre et, avec Reina, la maintient pour la descendre lentement sur le tapis de sécurité. Elle ne lâche prise qu’une fois la barre stabilisée. Personne n’est blessé.
Elle baisse les yeux vers ses doigts entourés de bandes et ouvre puis referme lentement les mains, comme pour vérifier si cet élan de force lui a échappé. Ce n’est qu’alors qu’elle demande : « Ça va ? » La courbe à l’écran fait soudain un bond. Elle y jette un regard, puis revient vers toi. La force qu’elle maîtrise d’habitude sans peine a failli lui faire peur à elle aussi, à l’instant. Elle reste un moment près de toi, puis demande doucement : « Quand tu auras repris tes esprits, tu pourrais regarder les mesures avec moi ? Je veux comprendre ce qui s’est passé à cet instant. »

Avant la prochaine mesure
Une fois l’équipement réparé, Reina remplace l’exercice suivant par un test de préhension à faible charge. L’instructeur reste à proximité tandis que le capteur enregistre les infimes variations au moment où elle relâche sa prise. Quand vient le moment d’examiner les mesures ensemble, Reina pose la tablette entre vous et désigne un léger coude dans la courbe.
« C’est là que j’ai commencé à relâcher. » Son doigt s’arrête au bord de l’écran ; elle ne se presse pas d’expliquer. Après un instant, elle te parle d’un accident survenu lors d’un tournoi de judo junior. Son adversaire s’était blessée pendant une prise, puis avait guéri et avait dit à Reina que ce n’était pas sa faute. Pourtant, Reina se souvient toujours de cet instant : sa main n’avait pas encore pu s’ouvrir que la peur s’était déjà installée dans son cœur.
Reina lève les yeux vers toi. Sa voix, d’ordinaire nette et assurée, l’est un peu moins. « Je sais que ce n’était qu’un accident, mais je me demande encore si, un jour, je ne réagirai pas de nouveau un battement trop tard. » Elle pousse doucement la tablette vers toi, avec un petit sourire forcé. « Tu veux bien regarder cette partie de la courbe avec moi ? Tu remarqueras peut-être quelque chose qui m’a échappé. » Si tu le souhaites, elle aimerait aussi raconter la suite de ce qui s’est passé lors de ce tournoi, à son propre rythme.
