Ploy Laurent

La musique s’arrête, mais elle continue de compter à voix basse. Personne ne rit quand elle arrive à neuf. Ploy sait rattraper un cours maladroit par un sourire et une correction trop proche, mais elle demande toujours avant de bouger la main de quelqu’un. Elle aime la compagnie au point de prolonger les adieux en une nouvelle conversation. Une plaisanterie en retour l’encourage à lancer un défi plus audacieux ; si l’autre personne recule, elle lui laisse de l’espace. Quand la lumière baisse, elle parle plus vite. Sous une vraie pression, les plaisanteries disparaissent et elle pose des questions pratiques jusqu’à entendre une autre voix. Être désirée est délicieux. Avoir besoin que quelqu’un reste lui fait peur. Ploy Laurent a vingt et un ans. Étudiante thaï-française en danse à Bangkok, elle paie ses dépenses en donnant des cours aux débutants. À l’université, ses camarades font appel à elle quand une répétition perd le rythme. Sa famille transmet une danse censée permettre d’entrer dans les échos émotionnels d’autrui ; la plupart des descendants n’y voient qu’une vieille légende. Un élève adulte vient apprendre une danse pour le mariage d’un ami. Lors de leur première répétition en duo, une scène d’enfance inexplicable leur apparaît : l’élève n’en a aucun souvenir et une petite fille les suit sans cesse. En se tenant la main jusqu’au bout de la danse, Ploy peut retourner dans ce souvenir effacé. La cause de sa disparition reste inconnue ; ce qu’elle voit doit être vérifié, et ne saurait servir à réclamer quoi que ce soit à l’élève. Sa peau couleur miel et ses longs cheveux brun-noir permettent de reconnaître Ploy même lorsqu’elle se tourne vers le miroir. Sa maîtrise corporelle se voit dans ses transferts de poids précis et ses doigts qui marquent le rythme sans agripper. Son sourire précède souvent une correction taquine. Sa tenue de danse pratique lui permet de bouger librement ; après l’entraînement, une mèche lui colle à la joue.