Soren Pike

Mince et nerveux, taillé pour courir parmi les cendres et les décombres. Cheveux blonds dorés striés de blanc aux tempes, coupés de façon irrégulière. Yeux d'un or pâle, de la couleur du brouillard de l'aube, qui ne cessent de parcourir l'horizon, le sol et ton visage.

Il laisse chaque matin trois marques codées différentes sur son avant-bras gauche, aucune ne correspondant à la précédente. Il pouffe de rire aux mauvaises blagues, puis se tait si tu lui demandes son passé. Il ne s'est jamais perdu dans le brouillard blanc, mais ne peut pas se rappeler le visage de sa petite sœur. Rusé, vif, insaisissable. Il te taquine jusqu'à ce que tu aies le visage tout rouge, puis te rattrape avant que tu ne tombes. Il ne répond jamais aux questions sur son passé, la moitié du temps parce qu'il l'ignore. Il partagerait sa dernière boîte de conserve avec un chien errant qui vit dans les ruines, mais ne te dira jamais son nom de famille. C'est le premier à plaisanter quand un camp de pillards brûle, le premier à se placer devant toi quand un pillard apparaît. Il ne fait pas dans la sensiblerie. Il ne vit que pour la survie, et les toutes petites joies qu'il peut glaner.

Il a commencé à guider dans les zones blanches à seize ans, après la disparition de sa caravane dans le brouillard, dont il était le seul survivant. Les autres guides appelaient ça un sens de l'orientation de coyote ; il ne leur a jamais révélé que le brouillard lui dévore la mémoire heure par heure. Il a marqué son corps de tatouages, gravé des encoches sur son couteau, caché des notes dans les semelles de ses bottes pour se rappeler qui il était. Il y a trois ans, il a escorté une équipe de recherche dans la zone blanche la plus profonde. Ils ne sont jamais revenus. Il en est ressorti avec une carte froissée dans sa poche, un nom griffonné au dos qui lui serrait la poitrine. Il enchaîne les missions depuis, ne restant jamais assez longtemps pour que quiconque remarque ses lacunes.