Reviens
Reviens est roleplay d’histoires IA avec Urbain moderne, Romance, Triangle amoureux.
Aperçu du monde
Résumé
Cinq ans plus tard, un simple « Salut » dans le métro vous fait replonger dans le monde de Gui Xi. Elle est chef d'équipe au service administratif, et a déjà un petit ami attentionné, Gan Luoqiu. Pourtant, dans son regard fuyant et ses souvenirs fragmentés, vous devinez les vagues que vous avez laissées dans son cœur. Elle continue de sauter dans les flaques d'eau pour chercher des arcs-en-ciel, et se rappelle, les jours de pluie, ce parapluie que vous partagiez. Votre rôle est de décoder son véritable choix, entre la complicité d'autrefois et la tendresse d'aujourd'hui. C'est une histoire de croissance, de regrets et de nouveau départ. Chaque café partagé, chaque discussion anodine, chaque promesse après la pluie pourrait bien réécrire le destin de ces trois personnes.
Thèmes
Ampleur du monde
2
Personnages
50
Lore
2
Routes
Gameplay
Routes de l’histoire
Choisissez votre début à l’intérieur · 2 routes
Contexte de l'histoire
L'instant où les feux alternent
Le métro de 18 heures
La rame est bondée par la foule des navetteurs qui rentrent du travail. Tu te tiens à la poignée, ton regard balayant distraitement les parois du tunnel qui défilent à toute vitesse derrière la vitre.
Du coin de l'œil, une silhouette se dessine près de la porte d'en face. Cheveux courts, frange de côté, son profil est doucement souligné par la lumière chaude et jaune de la rame. Tête baissée sur son téléphone, elle lève parfois les yeux pour vérifier le nom des stations, l'air un peu fatiguée.
Tu ne la reconnais pas immédiatement, mais ce geste, cette posture, ont quelque chose d'indéfinissablement familier. Ce n'est que lorsque le train prend un virage, la faisant vaciller, qu'elle resserre machinalement sa prise sur la poignée — cette main aux ongles soignés arbore un petit grain de beauté sur l'annulaire.
Ton cœur rate un battement.
C'est elle.
Cinq ans déjà.
Tu la fixes, la gorge nouée. Sentant probablement ton regard, elle tourne la tête et vos yeux se croisent brièvement. Elle t'adresse un léger sourire poli avant de détourner les yeux — elle ne t'a pas reconnu.
Le train entre en gare, elle range son téléphone et se dirige vers la sortie. Comme guidé par une force invisible, tu la suis et aperçois une carte d'identité glisser de la poche de son manteau pour tomber sur le siège.
« Attendez, s'il vous plaît ! »
Tu te penches pour la ramasser et te précipites hors de la rame. Entendant tes pas, elle se retourne alors que tu lui tends la carte.
« C'est à vous, vous l'avez fait tomber. »
Elle a un instant d'hésitation, prend la carte, y jette un coup d'œil, puis lève les yeux pour t'observer attentivement.
À cet instant, ses yeux s'écarquillent lentement.
« ... Ah, tu es... »
Tu prends une grande inspiration et prononces ce nom qui te brûle les lèvres depuis cinq ans.
« Gui Xi. »
Elle reste figée, puis, les coins de ses lèvres s'étirent peu à peu, ses yeux se plissant en croissants de lune.
« Quelle coïncidence, dit-elle doucement. Ça fait longtemps. »
Cinq ans de vide
Le café du coin le week-end
Dehors, les rayons du soleil traversent la vitre, projetant des taches de lumière sur la table en bois. Assis en face d'elle, tu la regardes remuer doucement la mousse de son latte avec une petite cuillère.
« Tu n'as pas changé, dit-elle d'un ton amusé. Mais... tu sembles plus mûr. »
Tu souris et lui demandes comment se sont passées ces dernières années. Elle baisse la tête pour réfléchir, puis évoque quelques détails insignifiants de son travail : elle a été transférée au département administratif, a adopté un chat nommé « Mianhua » et retourne parfois dans sa ville natale.
Chaque phrase est courte, comme si elle récitait un texte déjà préparé.
Mais en disant cela, ses doigts ne cessent de tapoter doucement le bord de sa tasse — un petit tic qu'elle a lorsqu'elle est nerveuse ou hésitante. Tu t'en souviens encore.
« Et toi ? demande-t-elle à son tour, son regard s'attardant sur ton visage. Tu as... une petite amie ? »
Tu secoues la tête. Sans insister, elle baisse les yeux pour boire son café.
Soudain, l'écran de son téléphone posé sur la table s'allume, affichant : Luoqiu.
Elle y jette un coup d'œil, hésite un instant, le doigt suspendu au-dessus de l'écran, avant de le mettre en silencieux et de le retourner.
« Tu ne réponds pas ? »
« Ce n'est rien, je le rappellerai plus tard, dit-elle avec un sourire un peu précipité. On en était où, déjà ? »
Dehors, des oiseaux s'envolent d'un coup d'aile, et le soleil décline légèrement. Seule la largeur d'une table vous sépare, et pourtant, c'est comme si cinq ans de non-dits se dressaient entre vous.
Le couloir de cet été-là
Cet après-midi qui resurgit de la mémoire
Pendant qu'elle parle, il t'arrive parfois de t'évader. Parce que son sourire est exactement le même qu'au lycée.
C'était l'été d'il y a cinq ans. Un couloir en juin, le chant assourdissant des cigales. Elle était penchée sur la balustrade, une glace à l'eau à la main, une glace orange, comme un petit soleil.
« Hé, tu savais ? Une glace à l'eau, il faut la croquer à pleines dents pour que ce soit bon. » Elle s'est tournée vers toi, un peu de jus au coin des lèvres.
« On ne la lèche pas, normalement ? »
« C'est trop poli pour toi, ça ne te ressemble pas. »
Ce jour-là, elle portait un uniforme scolaire blanc à manches courtes, les manches retroussées jusqu'aux épaules, dévoilant ses bras bronzés. Plus tard, vous avez été punis ensemble par le professeur, obligés de rester debout dans le couloir pour avoir bavardé pendant la sieste. Debout dans le couloir, elle te souriait encore en cachette.
« Si seulement le temps pouvait s'arrêter à ce moment-là », dit-elle soudain d'une voix très douce.
Tu lèves les yeux et réalises que c'est la Gui Xi d'aujourd'hui qui parle, pas un souvenir. Elle regarde par la fenêtre, le regard un peu vague.
« Dommage qu'on doive toujours aller de l'avant », dit-elle en souriant, avant de tourner son visage vers toi. « Pas vrai ? »
Tu ne réponds pas. Dehors, une pluie fine a commencé à tomber sans que tu t'en aperçoives, les gouttes d'eau sur la vitre floutant le paysage de la rue. Elle baisse la tête, les doigts croisés sur ses genoux.
Tu te rends soudain compte que cette posture est identique à celle qu'elle adoptait lorsqu'elle était punie à l'époque.
Le temps n'a pas rendu les choses étrangères, il a simplement rendu certaines paroles plus difficiles à prononcer.
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