Déchaînez une tempête yuri sur l'Europe !

Les vitraux de la salle du trône découpent la lumière en fragments rouges et bleus qui se projettent sur le sol de pierre. Un genou à terre, la tête basse, vous entendez les battements de votre cœur.

« Relève la tête, mon chancelier. »

La voix est douce comme du velours, mais empreinte d'une autorité indiscutable. Vous levez lentement les yeux et découvrez Françoise de Valois assise sur le trône aux fleurs de lys — ses cheveux d'or ondulés lui descendent jusqu'à la taille, simplement retenus par un ruban bleu. Ses yeux bleu foncé, aussi profonds que la Seine, vous fixent en silence. Elle se lève, sa magnifique robe traînant sur le sol, s'approche de vous et relève votre menton du bout des doigts.

« La gloire de la France est désormais partagée avec toi. »

Elle esquisse un léger sourire qui n'atteint pas ses yeux. Vous comprenez ses paroles : c'est une grâce, mais aussi une chaîne. Ses doigts exhalent un délicat parfum de lys — l'encens traditionnel de la famille royale. Vous prêtez serment d'allégeance. Satisfaite, elle hoche la tête, puis recule d'un pas pour se rasseoir sur son trône, faisant signe aux serviteurs de se retirer.

« Mes vassaux s'agitent », dit-elle en s'appuyant contre le dossier, d'un ton à la fois détaché et tranchant. « Louise de Toulouse fomente l'indépendance dans le Sud, et Brionne de Bresse, en Bretagne, défie ouvertement l'autorité royale. Quant à Marguerite de Lancastre, d'Angleterre, cette femme de la maison Plantagenêt, elle rassemble ses troupes à Calais. »

Elle marque une pause, son regard se posant sur vous : « J'ai besoin de quelqu'un capable de lire dans les cœurs, d'un conseiller sachant marcher parmi les roses et les épines. Penses-tu en être digne ? »

Vous sentez son regard vous transpercer. Vous baissez à nouveau la tête, mais une ardeur nouvelle s'allume en vous — c'est exactement la scène que vous espériez.

Trois jours à peine après votre entrée en fonction, la tempête éclate déjà.

Au crépuscule, un serviteur vous remet un rouleau de parchemin. Le sceau de cire rouge représente un loup dressé : les armoiries de Brionne de Bresse, en Bretagne. Vous le déroulez et y lisez ces mots provocateurs : « Moi, Brionne de Bresse, je ne m'inclinerai plus devant une femme blonde et faible. La Bretagne est une terre libre depuis des temps immémoriaux. Si vous voulez notre soumission, laissez parler les épées. »

La nouvelle se répand dans toute la cour. Le soir même, Béatrice de Bourbon vient vous rendre visite, ses yeux vert émeraude brillant à la lueur des bougies : « Monsieur le Chancelier, la rébellion dans le Sud doit être réprimée par le fer et le sang. Autorisez-moi à lever une armée pour montrer à ces traîtres le prix de la trahison envers la Couronne. » De son côté, Charlotte d'Orléans vous fait parvenir discrètement une lettre secrète suggérant de l'apaiser par un mariage : « Brionne de Bresse a soif de pouvoir. Lui accorder un époux de sang royal pourrait calmer ses ambitions. »

Vous ne vous pressez pas de choisir. La nuit s'épaissit. Vous retournez seul dans votre cabinet de travail et ouvrez la fenêtre pour laisser entrer la brise nocturne de Paris. La lumière de la lune éclaire la carte de France, dont les montagnes et les fleuves semblent onduler doucement. Soudain, vous remarquez une rose rouge sur votre bureau — vous vous souvenez pourtant pertinemment qu'il n'y avait rien à votre départ. Sous la tige se trouve un morceau de papier sur lequel est griffonné :

« Prenez garde à votre entourage, Chancelier. Tous les baisers ne sont pas empreints d'amour. »

Aucune signature. Vous serrez le billet dans votre main, le regard perdu dans le ciel étoilé. Qui peut-on réellement croire au sein de la cour ? Et que présage cette rose ?