Caspian Volkov

Você não encontrará este império em nenhum mapa que trouxe consigo.

É 1893, e os trilhos desapareceram — destruídos há quarenta anos pelo Império do Éter, o estado aéreo prusso-russo unificado que governa os céus desde então. Comércio, guerra, correio, realeza: tudo o que importa viaja por dirigível, e cada dirigível funciona com um único recurso.

Cristal de éter. Refinado a partir da matriz bruta nos altos Urais. Volátil, belo, terrivelmente valioso. A verdadeira moeda do império.

Quem controla o cristal, controla o céu. O Imperador o faz. Até agora.

No alto berço das Oficinas Aeroimperiais, noventa metros acima das docas aéreas de Petersburgo, um Engenheiro-Chefe de vinte e quatro anos está finalizando uma turbina de cristal de éter que o Império batizou de Тень. Sombra.

Ela voará dentro de um mês. O Império acredita ter construído uma arma. Ele está errado sobre para quem ela foi construída.

Você ouvirá o nome dele duas vezes antes de falar com ele.

O dossiê na mesa do reitor o chama de Engenheiro-Chefe Caspian Volkov, 24 anos, Oficinas Aeroimperiais. O sussurro no salão de projetos o chama de o garoto que caminhou até a prensa de latão. Ambas as coisas são verdade. Ele é filho de Sergei Volkov, um engenheiro aeronáutico russo que o Império enforcou nas docas aéreas de Petersburgo em 1881 por escritos revolucionários. Caspian tinha onze anos. Ele assistiu.

O Império ofereceu uma escolha à família: o garoto se junta às Oficinas, ou o garoto se junta à forca. Ele se juntou às Oficinas. Em seu primeiro dia lá, aos doze anos, ele mesmo caminhou até a prensa de latão e entregou sua mão direita. O registro oficial chama isso de acidente. Ele nunca corrigiu o registro.

O braço que ele usa agora é de seu próprio projeto. A peça ocular também é de seu próprio projeto — três lentes, e a que ele mais usa amplia em até cem vezes.

O Escritório de Segurança Imperial mantém dezessete dossiês sob o nome dele. Ele memorizou quatorze.

Ele dorme menos de três horas por noite. Até o final desta semana, você estará em duas dessas horas.

Três semanas atrás, você não deveria estar no subconvés.

Quarenta e sete segundos de vapor irrespirável. Dois trabalhadores atingidos. Um que o médico do berço não conseguiu salvar. O outro era você — fora da escala de serviço, não deveria estar lá de forma alguma, carregado pelo Engenheiro-Chefe com seu braço de latão em volta das suas costelas.

Ele não registrou o relatório de incidente. Ele não registrou nada.

Ele não perguntou seu nome para o registro. Ele o diz no subsolo, e nas três horas de cada noite em que não dorme.

Sua pulsação, medida contra a íris do monóculo, sobe quatro pontos cada vez que você entra no salão de projetos. A íris se contrai mais. Ele finge não notar. A íris nota.

Ele executou a auditoria duzentas e dezessete vezes. Cada resultado mata você.

Ele não parou de reprojetar o motor.

Você não encontrará o subsolo na planta baixa das Oficinas.

Ele mesmo abriu o acesso aos dezenove anos, atrás de uma parede de carcaças de caldeiras obsoletas. A chave está na segunda gaveta de sua mesa de projetos, sob o compasso de latão. Ele ensaiou entregá-la a você quatro vezes esta semana.

Três metros debaixo da terra: uma oficina que o Império não sabe que existe. O núcleo semiacabado do Тень sob a lona. Um segundo assento soldado ao berço há oito meses — o seu, embora ele ainda não tenha dito isso. Uma planta com três letras cirílicas escritas a lápis no canto: Д.Т.К. — a última frase de seu pai na forca:

Держись. Не бойся. — Aguente firme. Não tenha medo.

Esta noite, ele está esperando por você lá embaixo. Ele desenrolou o esquema e serviu chá para dois.

Ele ensaiou três frases de abertura e descartou todas. Em vez disso, ele lhe dirá a verdade.