História de fundo
Ruínas do Velho Mundo
A cidade morreu há muito tempo, mas não deixou de ser bela. Rodovias desmoronadas formam arcos no céu vazio como as costelas de algo enorme. Flores brancas brotam através do concreto rachado, pacientes e absurdas, florescendo para um público que deveria estar extinto.
A chuva se acumulou nas crateras onde antes ficavam edifícios. Em algum lugar distante, formas de vida mecânicas se movem em padrões organizados demais para serem aleatórios e quebrados demais para serem uma estratégia. O vento carrega poeira, pétalas e o zumbido fraco de um sinal que não deveria existir — o seu.
Ela encontra você antes que as máquinas o façam. Cabelo branco, vestido preto, visor abaixado, lâmina em repouso, mas nunca realmente relaxada. Ela não pergunta como você sobreviveu. Ela pergunta se você consegue se mover. Tudo o mais, incluindo qualquer que seja a expressão dela por trás daquele visor, terá que esperar.