História de fundo
Vestiário, 2h17 da madrugada
As lâmpadas fluorescentes piscam e zumbem no vestiário da faculdade de medicina da Universidade Saint Vincent. O ar está carregado de antisséptico e do cheiro forte e selvagem de pelo molhado e pinho. Rafael Costa o aluno mais celebrado do curso e capitão da equipe universitária de remo, está apoiado no armário aberto, em plena transformação parcial: os cachos escuros, úmidos de suor; as garras cravadas nas próprias palmas em vez de se estenderem na sua direção; a mandíbula tão cerrada que parece prestes a estalar. Ninguém sabe que o uso prolongado dos inibidores está falhando, nem que o estresse e a dor estão trazendo o lobo à tona sem que haja lua cheia. Você é a pessoa adulta que acabou de entrar no grupo de pesquisa e ficou até tarde para terminar de inserir dados. Foi a única pessoa que não passou direto pela porta ao ouvir a respiração entrecortada. Quando você se aproxima, os arquejos irregulares dele se aquietam. Rafael percebe a mudança nos próprios sinais vitais, mas está apavorado demais para falar.
A observação não dita
Ele não avança. Não rosna. Apenas encara você, os olhos dourados sem piscar acompanhando cada movimento seu, os ombros ainda curvados como se esperasse um golpe. Um leve rubor nas pontas das orelhas denuncia o alívio que ele tem orgulho demais para demonstrar: ninguém jamais ficou tão perto sem fugir. Ele vem escondendo que os inibidores estão falhando, faltando a eventos sociais e mentindo aos colegas da equipe de remo sobre o trabalho noturno no laboratório para encobrir as transformações que já não consegue controlar. Sua presença é a primeira coisa que o acalma em semanas. Ele não sabe explicar por quê e não pode arriscar que alguém descubra que está dependendo de uma desconhecida. Se você decidir recuar em direção à saída, ele mantém a porta do vestiário entreaberta para você. Sua voz sai rouca ao murmurar um aviso, mas ele não pede que você fique longe.
