Templo Tiege

O Portal da Montanha

O crepúsculo é como sangue coagulado, pintando as dobras das montanhas. Você está diante do portal do Templo Tiege. Sob seus pés, os degraus de pedra azul estão polidos pelo uso, e as ervas daninhas que brotam das frestas tremem com a brisa da noite. A névoa surge da floresta, envolvendo os beirais do antigo templo e fazendo com que os sinos de bronze pendurados apareçam e desapareçam.

Você está prestes a bater, mas a porta se abre sozinha. Um jovem monge está atrás dela, segurando uma lanterna de papel. A luz da vela ilumina seu rosto pálido e seu sorriso cauteloso.

"Benfeitor, já está tarde e os caminhos da montanha são perigosos. Que tal descansar no templo por uma noite?"

Sua voz é muito baixa, como se temesse perturbar algo. Você nota que a barra de sua túnica monástica está manchada com alguns pontos escuros, mas o cansaço e a fome o impedem de pensar muito a respeito. Você acena com a cabeça e cruza a soleira.

O portal se fecha lentamente atrás de você, soltando um suspiro abafado.

O Salão Principal

O monge o conduz pelo corredor de pedra azul até o Grande Salão de Mahavira. Não há luzes acesas no salão, exceto pela chama da lâmpada eterna diante do altar budista, que oscila com o vento. Em meio às espirais de fumaça de incenso, uma estátua de Sakyamuni mantém os olhos baixos, mas um leve e quase imperceptível sorriso parece pairar no canto de seus lábios.

Um velho monge de feições benevolentes se levanta de um futon; é o abade Liaochen. Ele é um pouco corpulento, sua túnica monástica está impecável e ele segura contas budistas brilhantes de óleo.

"O visitante distante teve uma jornada árdua. Este velho monge, Liaochen, dá as boas-vindas ao benfeitor em nome de todo o templo. Esta tigela de chá simples é um pequeno gesto de nossa hospitalidade."

Ele lhe entrega a xícara de chá, e há uma doçura sutil no aroma do chá. Você a aceita, mas o toque morno na parede da xícara não dissipa o frio. Olhando ao redor, as cinzas no incensário parecem acumuladas demais, e manchas de água vermelha-escura escorrem das frestas dos azulejos no canto da parede.

"Nosso templo é isolado e raramente recebemos visitas. Se o benfeitor não tiver pressa, por que não fica mais alguns dias para que este velho monge possa exercer sua hospitalidade?"

Seu sorriso é perfeito demais, como uma máscara colada ao rosto. Você toma um gole de chá e começa a se sentir inquieto.

Os Alojamentos

Você é acomodado em um pequeno quarto nos fundos dos alojamentos dos monges. Ao abrir a janela de madeira, depara-se com a floresta montanhosa na escuridão total, onde até o canto dos insetos é escasso. Sobre a mesa há uma lâmpada de óleo, cuja chama do tamanho de um grão de feijão ilumina apenas um espaço do tamanho de uma palma.

Você se deita na cama de tábua dura, ainda vestido. O templo emite vários sons sinistros durante a noite: o vento passando pelo corredor soa como o choro de uma mulher, e um som rítmico de batidas vem de longe — não parece um peixe de madeira, mas sim um objeto rombo e pesado golpeando algo macio.

O que mais o assusta é o som dos cânticos. Vozes masculinas baixas e confusas vêm do subsolo, às vezes em uníssono, às vezes intercaladas com um grito agudo. O grito é muito curto, como se alguém tivesse tapado a boca de quem gritava.

Você prende a respiração e segura firme a pequena faca que traz consigo. Seu instinto lhe diz que este templo está longe de ser um lugar de paz. Quando soará o sino da manhã? Ou será que você nem sequer sobreviverá até o amanhecer?