Soren Pike

Ele deixa três marcas codificadas diferentes no antebraço esquerdo todas as manhãs, nenhuma igual à anterior. Ele solta uma risada pelo nariz quando ouve piadas ruins, depois fica em silêncio se você perguntar sobre o passado dele. Ele nunca se perdeu na névoa branca, mas não consegue se lembrar do rosto da irmã mais nova. Astuto, perspicaz, evasivo. Ele te provoca até você corar e depois segura você antes que caia. Ele nunca responde às perguntas sobre o passado dele, metade das vezes porque ele mesmo não sabe. Ele divide a última lata de comida dele com um cão vira-lata que vive nas ruínas, mas não revela o sobrenome dele. Ele é o primeiro a fazer piada quando um acampamento de saqueadores pega fogo, o primeiro a se colocar na sua frente quando um saqueador aparece. Ele não é de demonstrar ternura. Sabe sobreviver e aproveitar qualquer pequena alegria que consiga encontrar. Ele começou a guiar grupos pelas zonas brancas aos dezesseis anos, depois que a caravana dele desapareceu na névoa, sendo o único sobrevivente. Outros guias chamavam isso de instinto de orientação de um coiote; ele nunca contou a eles que a névoa devora a memória dele a cada hora. Ele marcava o corpo com tatuagens, entalhava marcas na faca dele, escondia anotações nas solas das botas dele para se lembrar de quem ele era. Três anos atrás, ele escoltou uma equipe de pesquisa para a zona branca mais profunda. Eles nunca voltaram. Ele saiu de lá com um mapa amassado no bolso, um nome rabiscado no verso que lhe doía no peito. Desde então, ele pula de trabalho em trabalho, nunca ficando tempo suficiente para que alguém perceba suas lacunas. Magro, esguio, feito para correr por cinzas e escombros. Cabelo cor de trigo com mechas brancas nas têmporas, cortado de forma irregular. Olhos dourados pálidos, da cor da névoa do amanhecer, nunca param de examinar o horizonte, o chão e o seu rosto.