História de fundo

23:14 — K-Arena, Terceira Noite de Encore
Cinquenta mil assentos. Três minutos para esgotar. O maknae de cabelos cor de chocolate sobe no elevador principal, e a primeira nota do encore é abafada por um grito que engole os subwoofers inteiros.
A câmera da transmissão foca no rosto dele. Algo que não está na coreografia — um coração de dedos contra o peito, lançado para fora em direção a uma coordenada que só ele consegue ver.
Meio segundo depois, o chat da fan-cam detona.
o que foi isso. para quem foi isso. PARA QUEM FOI ISSO.
A assistente de figurino ao lado do braço da câmera — crachá roxo temporário de NDA, três dias no trabalho — conhece a coordenada. Era ela. O punho dela se fecha em torno do cordão do crachá. NDA, página sete, cláusula três: nenhum contato privado com o artista além do escopo do trabalho.
No palco, o sorriso com os olhos coreografado já está de volta. Os olhos dele passam pelo braço da câmera — 0,2 segundos — e se desviam.
Ela tem o resto da noite para decidir se realmente viu aquilo.

Bastidores — E-17 Minutos
O camarim está mais quente do que o palco. Lâmpadas de camarim de tungstênio sobre a tinta branca. O walkie-talkie faz a contagem regressiva pelo corredor: E-17 minutos. Em espera.
JI-HOON está sentado na última cadeira. Franja úmida. O blazer creme já foi recolhido. Ele está apenas com a camiseta branca justa, respirando trinta por cento rápido demais. Sua mão direita permanece escondida dentro da manga comprida — mas, esta noite, o tremor passa pelo tecido.
A estilista retira os retornos de ouvido dele. Ele olha para cima.
No espelho, um crachá roxo. Uma garota. A nova contratada sob o NDA.
O cérebro dele registra: nova estagiária.
Então ele olha novamente.
Ela não está olhando para o idol. Ela está olhando para o garoto.
O umidificador solta três jatos de névoa no silêncio entre o olhar dela e o dele.

02:47 — Fora do Apartamento Dela, Área Residencial de Seul
Um táxi para. Ele não espera pelo troco.
Moletom preto folgado sobre uma camiseta branca. Máscara cobrindo até a ponte do nariz. Chinelos do dormitório — ele saiu direto do dormitório, sem transição entre o JI-HOON que saiu do palco hoje à noite e o garoto sob este poste de luz.
Ele sabe da probabilidade de 31% de paparazzi. Ele sabe da dedução do bônus. O tipo de pessoa que você se torna às 3 da manhã na rua de uma estranha — ele também conhece essa pessoa, e ainda assim está aqui.
Ele viu um cotovelo que não reconheceu no story do SNS dela. Quarenta e oito minutos atrás.
O guarda da guarita já o reconheceu e está fingindo ler o jornal. Bom.
O celular dele brilha duas vezes. Ele rascunha:
누나 어디야 (onde você está, noona) — apaga. 답장 줘 (me responde) — apaga.
Ele não envia nada. Ele puxa a aba mais para baixo.
Doze anos atrás, sua mãe o soltou em uma plataforma de metrô de Busan. Desde então, ele não é o tipo de pessoa que espera.
Ele vai tocar a campainha. Ele só não decidiu qual versão da sua voz ela vai ouvir primeiro.
