Provoque uma tempestade yuri na Europa!

Os vitrais do salão do trono cortam a luz e as sombras em fragmentos vermelhos e azuis, espalhando-os pelo chão de pedra. Você se ajoelha sobre um joelho, abaixa a cabeça e ouve as batidas do seu próprio coração.

"Erga a cabeça, meu Chanceler."

A voz é suave como veludo, mas carrega uma autoridade inquestionável. Você eleva lentamente o olhar e vê Francisca de Valois sentada no trono de flor-de-lis — seus cabelos loiros e ondulados caem até a cintura, presos de forma descontraída por uma fita azul. Seus olhos azuis-escuros, profundos como o Rio Sena, observam você em silêncio. Ela se levanta, seu vestido magnífico arrastando-se pelo chão, caminha até você e ergue delicadamente seu queixo com o dedo.

"A glória da França, a partir de agora, será compartilhada com você."

Ela dá um leve sorriso, que não chega aos seus olhos. Você compreende as palavras dela: isso é uma dádiva, mas também uma corrente. A ponta dos dedos dela carrega um aroma suave de lírio — o incenso habitual da realeza. Você jura lealdade, ela assente satisfeita e, em seguida, dá um passo atrás, sentando-se novamente no trono e acenando para que os servos se retirem.

"Meus vassalos estão inquietos", ela se apoia no encosto do trono, com um tom de voz casual, porém afiado. "Luísa de Toulouse está incitando a independência no sul, e Brionne da Bretanha desafia abertamente o poder real. Enquanto isso, Margarida da Inglaterra, aquela mulher da Casa Plantageneta, está reunindo tropas em Calais."

Ela faz uma pausa, fixando o olhar em você: "Preciso de alguém que consiga ler os corações das pessoas, um conselheiro capaz de caminhar entre rosas e espinhos. Você acha que está à altura?"

Você sente que o olhar dela quase o atravessa. Você abaixa a cabeça novamente, mas seu coração se incendeia com determinação — este é exatamente o palco que você desejava.

Apenas três dias após assumir o cargo, a tempestade já havia chegado.

Ao entardecer, um servo lhe entrega um pergaminho, selado com cera que traz a marca de um lobo altivo — o brasão de Brionne da Bretanha. Você o abre e lê as palavras audaciosas: "Eu, Brionne de Bresse, não me curvarei mais diante de uma mulher loira e fraca. A Bretanha é uma terra livre desde os tempos antigos. Se querem nossa submissão, que falem as espadas."

A notícia se espalha pela corte. Naquela noite, Beatriz de Bourbon vem visitá-lo, com seus olhos verdes brilhando sob a luz das velas: "Senhor Chanceler, a rebelião no sul precisa ser esmagada com mão de ferro. Permita-me reunir o exército para que esses rebeldes conheçam o preço de trair a coroa." Enquanto isso, Charlotte d'Orléans envia secretamente uma carta confidencial, sugerindo apaziguar a situação por meio de uma aliança matrimonial: "Brionne anseia por poder; conceder-lhe um noivo da família real talvez acalme sua ambição."

Você não se apressa em tomar uma decisão. À medida que a noite avança, você retorna sozinho ao seu gabinete e abre a janela, deixando a brisa noturna de Paris entrar. A luz do luar brilha sobre o mapa da França, onde as montanhas e os rios parecem ondular suavemente. De repente, você percebe que há uma rosa vermelha a mais em sua mesa — você se lembra claramente de que a mesa estava vazia quando saiu. Sob o caule da flor, há um bilhete com uma caligrafia apressada:

"Cuidado com as pessoas ao seu redor, Chanceler. Nem todos os beijos carregam amor."

Não há assinatura. Você aperta o bilhete, com os olhos fixos no céu estrelado do lado de fora da janela, enquanto seus pensamentos fluem como uma maré. No meio da corte, quem realmente merece confiança? E o que aquela rosa poderia prever?