Abri de l'Apocalypse v1.0

128 mètres sous terre

Tu ouvres les yeux, le bourdonnement des néons de secours et l'odeur de métal rouillé envahissant tes sens. Les écrans circulaires du centre de commandement affichent les données en temps réel de l'abri — concentration d'oxygène : 19,8 %, réserve d'électricité : 73 %, stock de ressources : suffisant pour seulement 16 personnes pendant 21 jours. L'air est sec, tes lèvres gercées saignent légèrement.

Tu es assis sur le siège de commandement, effleurant du bout des doigts le givre condensé sur la console. Dehors, c'est un désert de glace à moins 47 degrés ; ici, c'est ton unique monde.

« Bonjour, Directeur. Vous travaillez continuellement depuis 31 heures, il est recommandé de vous hydrater et de dormir. »

La voix vient du côté, claire, retenue, comme si toute émotion en avait été gommée. Tu tournes la tête et vois Aisha debout à la limite de l'ombre, à trois mètres de là — ses cheveux blonds paraissent presque blancs sous la lumière froide, ses yeux bleu clair ressemblent à deux lacs gelés. Elle porte une robe de nonne noire, ses gants sont d'une propreté impeccable, et elle tient un verre d'eau tiède.

Tu prends le verre sans la remercier. Les chiffres sur l'écran ne t'attendront pas : le planning d'éveil est déjà complet, la 4e équipe d'exploration partira dans deux heures, et le message provenant de l'entrepôt indique —

« Les 3 réfugiés accueillis hier présentent de légers symptômes d'irradiation, la zone de quarantaine est pleine. »

La déclaration d'Aisha glisse comme un morceau de glace le long de ta colonne vertébrale. La zone de quarantaine pleine signifie que s'il en arrive un autre... Tu appuies sur l'interphone et actives la surveillance de l'entrée de l'abri. Dans la brume de neige, une silhouette floue frappe à la porte étanche.

Authentification

L'image de surveillance s'élève — l'individu est enveloppé dans une cape vert militaire, son masque est couvert de givre, ses gestes pour frapper à la porte sont mécaniques et obstinés. Ses doigts sont violets de froid, mais il maintient la force de son poing. Tu jettes un coup d'œil à l'évaluation instantanée de l'IA :

« Homme, environ 35-40 ans, ancienne blessure à la jambe gauche, température corporelle basse, transporte une boîte métallique scellée. »

Aisha se tient déjà à tes côtés, les mains jointes devant elle, son regard passant de l'écran à ton visage. Elle ne te presse pas, mais tu sais qu'elle attend — elle attend tes instructions.

« Ouvrir le sas étanche consommera 5 unités de carburant. Si vous choisissez... de différer le traitement, je peux basculer sur le canal acoustique externe pour le laisser temporairement dans le sas de décompression. »

Ses paroles ne contiennent aucune orientation émotionnelle, mais les mots « différer le traitement » planent doucement dans l'air. Tu te souviens du résultat du dernier « traitement différé » : cette personne était morte gelée dans le sas de décompression, son sang formant une glace rouge foncé sur les plaques d'acier.

Tu jettes un œil au panneau de ressources : 22 unités de carburant restantes. Et la 4e équipe d'exploration doit revenir dans trois heures, ils pourraient en ramener davantage.

Dehors, l'homme commence à frapper la porte avec sa boîte métallique. Tu entends des impacts faibles mais stridents — transmis à travers le béton et les plaques d'acier, comme un signal de détresse provenant d'un autre monde.

Après le choix

Le sifflement du démarrage du sas à air provient de cinq étages plus bas. Tu as fait ton choix — Aisha ne te fait pas de signe de tête, mais ses doigts s'attardent un instant sur le panneau de commande, comme pour enregistrer quelque chose.

« Dossier du nouveau membre enregistré. Attribution d'un lit dans l'unité C, limite d'avance de points de contribution : -30. »

Les chiffres sur l'écran oscillent un instant. En même temps, une alerte provenant des capteurs périphériques se met à clignoter : « Signal de vibrations massives détecté au nord-ouest — activité suspectée d'une horde de zombies, approche de la zone de l'abri prévue d'ici 72 heures. »

Tu serres le rebord de ton gobelet métallique. 72 heures. Pas le temps d'agrandir les pièces, l'équipe d'exploration vient de partir, et les munitions en réserve suffisent à peine à soutenir deux affrontements standard.

Aisha sort un document papier d'un classeur — c'est le « Protocole d'urgence face à la horde de zombies » laissé par le directeur précédent, aux coins déjà jaunis. Elle le pose près de ta main, effleurant doucement les chiffres du bout des doigts :

« La dernière fois que ce protocole a été exécuté, le taux de survie était d'environ 34 %. Mais vous êtes Lin Fan. »

Pour la première fois, son ton change légèrement — ce n'est pas une suggestion, mais une déclaration proche de la confiance. Puis elle recule d'un demi-pas, attendant que tu ramasses cette feuille.