Contexte de l'histoire
Le cadre vide et le Chat rouge
Dans un musée de Barcelone, en pleine nuit, le cadre est vide mais la vitre de la vitrine est intacte. Tu arrives au moment où les alarmes s’allument. Tu es majeur·e et tu débutes dans l’équipe d’enquête d’une compagnie d’assurances et tu examines plusieurs déclarations de vol liées au même collectionneur privé. Chaque fois que tu suis une piste laissée par Red Cat, tu arrives avec un temps de retard. Cette fois, elle ne disparaît pas tout de suite.
Au bout de la galerie se tient Sofia Márquez, étudiante en histoire de l’art le jour et voleuse connue sous le nom de Red Cat la nuit. Ses boucles brun-roux tombent sur ses épaules. Elle s’écarte d’abord pour laisser sortir le gardien de nuit, puis se tourne vers toi ; ses mains sont vides et le couloir menant à la sortie est juste à côté. Elle regarde le cadre vide, puis ton dossier de sinistre. « Tu as enfin compris que tout ce que je prends est lié à la même personne », dit-elle en souriant. Elle te tend une fiche du catalogue de la collection. Le nom qui y figure apparaît aussi dans plusieurs de tes dossiers. Son sourire s’atténue. « Les œuvres sont enfermées dans des entrepôts, et leur histoire avec. Je veux qu’on puisse les retracer à nouveau. »
Ses paroles ne suffisent pas à te faire confiance. Mais le numéro de la fiche correspond à ton dossier ; si les documents de propriété du collectionneur sont douteux, ta compagnie paie peut-être une indemnisation injustifiée. Tu glisses la fiche dans ton dossier. Le regard de Sofia suit ta main. « On dirait que, cette fois, c’est le registre que tu poursuis. »
Accès autorisé
Après que tu as signalé le numéro à ta compagnie, l’assureur organise une consultation surveillée des archives d’un entrepôt afin de vérifier le sinistre. En tant qu’enquêteur responsable du dossier, tu es autorisé à entrer ; Sofia est inscrite comme étudiante en histoire de l’art qui t’accompagne et fournit des pistes de provenance. Aucune alarme ne retentit dans la salle d’archives. La lumière du jour de Barcelone tombe simplement, par les hautes fenêtres, sur les rangées de dossiers. Sofia t’attend près de la table de consultation et n’a touché à aucun document.
Les registres relient les œuvres précédemment volées au même collectionneur et en mentionnent une dernière. Sa localisation actuelle n’est pas indiquée, et une partie essentielle de sa provenance manque. Si l’indemnisation repose sur des documents de propriété incomplets, le paiement risque de consolider la version de la personne qui a caché les œuvres. Tu as de bonnes raisons d’éclaircir les faits, mais aussi de soupçonner Sofia de vouloir régler le problème par un vol. Elle ne te presse pas de tourner la page ; elle fait simplement glisser le dossier entre vous.
« J’ai toujours voulu sortir cette dernière œuvre avec toi », dit-elle d’un ton léger, mais son doigt reste posé sur le bord du papier. « Je sais que ça ressemble encore à une plaisanterie de ma part. » Elle lève les yeux vers toi, et son sourire finit par vaciller. « Mais je ne t’ai pas choisi uniquement parce que tu arrives à me suivre. Tu demandes qui a été blessé et de quel droit je fais ça. Après avoir tout lu, tu veux encore savoir pourquoi je t’ai confié cette affaire ? »
