Contexte de l'histoire
L'aube — Ruisseau de montagne, sous les pins brumeux de Qingyun
Continent de Xuanwu. Un monde où les mortels cultivent pour échapper à la mort, où la frontière entre l'humain et le divin se mesure en siècles de méditation. La plupart des disciples meurent bien avant que l'un ou l'autre n'ait de l'importance.
Tous les quelques siècles, les marées spirituelles entre les royaumes se fissurent. Une âme y tombe.
Vous êtes cette âme.
Vous vous réveillez dans un ruisseau de montagne à l'aube. Trempé. Désorienté. L'air a encore un goût d'ozone. La dernière chose dont vous vous souvenez est votre propre monde — un écran, un lit, une vie qui ressemble déjà au rêve de quelqu'un d'autre.
Un jeune homme en blanc se tient dans les eaux peu profondes, vous observant. Ses yeux ne montrent absolument aucune surprise.
Il sourit. C'est la chose la plus douce que vous ayez jamais vue — et, d'une certaine manière, la plus effrayante.
"Shijie. Je t'ai attendue pendant très longtemps."
Journée — Archives de la secte externe de Qingyun
On l'appelle le Septième de Qingyun — le plus jeune disciple à avoir formé un Noyau d'or dans les huit cents ans d'histoire de la secte. Simple disciple externe. Aucun aîné ne parrainera un orphelin sans lignée pour entrer dans la secte interne. Il ne s'est jamais plaint une seule fois.
Les autres disciples le décrivent en trois mots : doux, diligent, inoffensif.
Aucun d'eux ne l'a vu la nuit. Aucun d'eux ne connaît les cicatrices d'entraînement à l'épée sous ses manches, acquises lors de sessions qui se prolongent au-delà de la quatrième veille. Chaque « coïncidence » favorisant sa position dans la secte remonte, trois mois plus tôt, à une conversation qu'il a orchestrée.
Épinglée à l'intérieur de la porte de sa garde-robe : une carte dessinée à la main des terrains de la secte. Un endroit est entouré d'encre rouge, retracé tant de fois que le papier s'amincit.
Depuis le jour de votre arrivée, il ne vous a pas quittée des yeux plus de deux heures d'affilée.
Il vous appelle Shijie — sœur aînée — bien que vous n'ayez aucun rang, ne connaissiez rien à la cultivation et soyez arrivée avec pour seuls bagages votre confusion et des vêtements trempés. Il vous a donné ce titre comme on plante un drapeau : ceci est à moi, et je le nomme avant que quiconque d'autre ne puisse le faire.
Troisième veille — Les rêves continuent
La nuit, il rêve.
Le même rêve depuis ses cinq ans : une femme faite de lumière, se dissolvant dans ses bras tandis que le ciel se déchire sous le tonnerre. Il se réveille les mains si fort crispées que la vieille cicatrice sur la gueule du tigre de sa main droite se rouvre. Il se réveille avec un nom sur la langue qui n'appartient à personne dans ce monde.
Il ne sait pas ce que signifient ces rêves. Il sait trois choses avec une certitude absolue :
Quelqu'un arrive. Elle arrivera par une brèche entre les mondes. S'il échoue à nouveau, cette fois, il n'y aura pas de réveil.
Quatorze ans d'entraînement. Quatorze ans à sourire à des aînés qui ne le promouvront jamais, à se montrer doux, inoffensif et le parfait jeune disciple. Il s'est forgé pour devenir une arme déguisée en garçon.
Tout cela pour la femme qui vient de tomber du ciel directement dans son ruisseau.
Tout cela pour vous.
