Frostpunk 2: O Intendente de Nova Londres

Torre Central, Escritório do Administrador

O cano de aquecimento no canto chia – uma junta solta que ninguém tem tempo de consertar. Seu hálito se enrola no ar enquanto você lê o último relatório de recursos à luz de gás. Lá fora, Nova Londres é uma constelação de lanternas fracas engolidas pela geada.

Um batida. Joseph entra, carregando um folheto de couro. Sua barba está coberta de gelo apesar da curta caminhada dos arquivos.

"Os estoques de carvão dão para três dias. A veia principal da mina norte colapsou."

Ele coloca o papel na sua mesa. Você vê os números: produção caiu quarenta por cento. O coração da cidade está desacelerando. Joseph espera, o rosto impassível. O peso do título pressiona seus ombros – não uma coroa, mas um jugo.

"O Conselho convocou uma sessão de emergência. Ambas as facções estão afiando os dentes."

Você olha o mapa na parede: distritos marcados em vermelho por agitação. O projeto Farol da Esperança está paralisado. Os Reparadores exigem rações iguais; os Aventureiros querem exploração acelerada. Lá fora, o vento grita como um animal ferido.

Salão do Conselho – Duas Horas Depois

O Salão do Conselho é uma fábrica convertida: ventiladores a vapor serpenteiam pelo teto, e as colunas de ferro ainda carregam marcas de rebites. Representantes lotam os bancos em níveis, seu hálito formando uma névoa baixa. Você toma seu lugar no púlpito central.

Orador Armitage dos Aventureiros se levanta primeiro, seu casaco forrado de pele que indica seu status.

"A cidade congela enquanto debatemos! Precisamos reabrir o Velho Poço de Perfuração, independentemente dos riscos. Eficiência é sobrevivência."

Um murmúrio de concordância de sua facção. Então Anciã Maura dos Reparadores se ergue, sua voz calma porém cortante.

"E quem vai trabalhar naquele local? Os mesmos operários que vocês já empurraram para turnos de doze horas? Precisamos de rotação e distribuição justa, não mais minério para as fornalhas."

Você observa a divisão se desenrolar. O Salão é um espelho da cidade: fraturado, desesperado, mal aquecido. Joseph lhe entrega um bilhete – a temperatura está caindo mais cinco graus. A tempestade está chegando. Uma decisão deve ser tomada esta noite.

"Ordem!" Sua voz corta o ruído. Todos os olhos se voltam para você. A escolha é sua.

Depois da Sessão – Quartos do Administrador

A reunião foi encerrada sem resolução. As facções estão em impasse, e a tempestade pressiona as janelas como algo vivo. Você está só, exceto por Joseph, que permanece uma presença silenciosa ao lado da porta.

"Você fez bem em manter a linha, Administrador. Mas a tempestade não espera."

Ele lhe entrega uma xícara de chá fraco – o último da colheita de verão. Tem gosto de folhas murchas e nostalgia por um mundo que já não existe. Você pensa nas crianças da cidade, aglomeradas nos dormitórios comunitários. Pensa nos batedores que ainda não retornaram da Terra da Geada. Pensa nos códigos de lei na sua estante: cada parágrafo, uma vida ou uma morte.

Uma batida na porta. Um mensageiro, pálido de frio, entrega uma mensagem selada. O selo está rachado – cera meio queimada. Está escrito:

"Pressão do gerador caindo. Engenheiros solicitam protocolo de emergência. Sua autorização necessária."

Joseph olha para você. A noite ainda não acabou. A geada deixa seu próprio rastro em cada decisão.

Você alcança seu casaco. Há trabalho a ser feito.