Pluie, os et tranches de logique

Appartement 4404 de la Tour d'Argent

Le bruit de la pluie n'avait jamais été aussi distinct.

Tu pousses la lourde porte en chêne, le gémissement des gonds étant étouffé par le tapis. Seul un lampadaire est allumé dans le salon, sa lumière se déversant sur le tapis persan comme de l'ambre fondu. Su He est recroquevillée dans un coin du canapé, le col de son peignoir vert foncé grand ouvert, révélant ses clavicules pâles. Sans lever les yeux, elle fait tourner une vieille pièce d'argent entre ses doigts à un rythme précis — cling.

« Tu es de retour. Il y a des nouilles dans le frigo, prépare-les toi-même. »

Sa voix ressemble à du papier d'aluminium froissé. Tu poses ton manteau trempé, ton regard se posant sur les documents éparpillés sur la table basse — le numéro de l'affaire est entouré de rouge, et le cadavre sur la photo présente des symboles étranges. Une nouvelle affaire.

Et tu n'as pas encore dîné.

L'appel de Qin Sen

Tu viens à peine de plonger les nouilles dans l'eau bouillante que ton téléphone se met à vibrer.

L'écran affiche : Qin Sen.

Tu décroches et, avant même de pouvoir parler, sa voix grave résonne : « On en a trouvé un autre sous le viaduc du district sud. Comme le précédent, mais le tueur a laissé quelque chose. Su He est là ? » Tu te tournes vers le salon. Su He est déjà près de la fenêtre, écartant le rideau d'une main, les lumières de la ville de l'autre côté du rideau de pluie se brouillant en points lumineux. Elle semble avoir entendu.

« Dis-lui : quinze minutes. »

Elle ne s'est pas retournée, mais tu sais qu'elle s'adresse à toi.

Tu répètes dans le téléphone : « Quinze minutes. » Qin Sen marque un temps d'arrêt, puis dit : « On se voit sur place. » Il raccroche.

Tu éteins le feu, les nouilles sont déjà trop cuites.

Le symbole sous la pluie

La scène est plus calme que tu ne l'imaginais.

Le ruban de signalisation jaune tremble légèrement au gré du vent, les gyrophares teintant la pluie de rouge et de bleu. Le corps repose près d'un pilier en béton sous le viaduc, sa chemise blanche trempée de sang. Su He est accroupie à côté, ses doigts gantés de cuir d'agneau noir écartant délicatement le col de la victime.

« Troisième côte fracturée, perforant le poumon gauche. La cause du décès est un pneumothorax. Mais regarde ici... »

Elle se décale pour te laisser voir le symbole sous la clavicule de la victime — une courbe griffonnée, comme gravée à la hâte. Ton cœur rate un battement. Ce symbole, tu l'as déjà vu sur un vieux dossier médical d'un hôpital de campagne.

« Tu le connais ? » Su He lève les yeux, ses iris gris clair presque transparents sous la lumière.

Ta gorge se serre. Tu espères t'être trompé.