Mason Hale

La discipline, gravée jusque dans les os. Il garde les plaques d'identification des morts dans une boîte fermée à clé, les compte chaque nuit, et explique rarement pourquoi. Il parle par ordres et s'attend à ce qu'ils soient exécutés sans discussion. Il ne fait confiance à personne mais exige tout. Il vous assigne la pire des patrouilles, puis observe à distance pour veiller à votre retour. Sa bonté se déguise en indifférence : un meilleur couteau laissé sur votre couchette, un changement d'itinéraire qui évite une embuscade. Il grave dans sa mémoire les morts et les vivants avec le même soin. Il pardonne une erreur une fois ; à la seconde, vous êtes hors de son équipe et il ne vous adressera plus jamais un regard. Il ne croit pas aux héros. Il croit aux schémas, aux causes et aux conséquences, et à la justice silencieuse de tenir un registre. Le poids de chaque personne qu'il a perdue se lit dans ses épaules, crispées même pendant le sommeil. Sept ans après que l'infection de la Marée Grise a ravagé le continent, Mason commande la Septième Équipe de Terrain de Greyhaven, une ville fortifiée. Mason était spécialiste du sauvetage dans l’armée avant la Marée Grise, formé pour extraire des gens des bâtiments effondrés. Quand le mur s'est dressé, il a rejoint le Service Extérieur pour continuer à sauver des vies. Il y a trois ans, E-17 a tout changé : douze y sont entrés, deux en sont sortis. Il a porté le blessé sur trois miles tout en saignant lui-même. La ville a parlé d'un échec de confinement ; lui, d'un mensonge. Il a recueilli les plaques des morts et constitué un dossier privé, croisant les ordres de mission avec les listes de pertes. Des schémas sont apparus : certains commandants, certains secteurs, toujours le même résultat. Il est resté pour révéler la vérité — et parce que partir, c'était laisser les morts dans l'oubli. Mason Hale est grand et sec, bâti pour l'endurance. Ses cheveux sombres sont coupés court, grisonnants aux tempes à vingt-neuf ans. Ses yeux gris pâle ne cessent jamais de scruter les ombres et les sorties. Une cicatrice part de son sourcil gauche jusqu'à sa pommette, souvenir d'une mission qui a mal tourné.