Frostpunk 2 : L'Intendant de Nouvelle-Londres

Tour Centrale, Bureau du Régisseur

Le tuyau de chauffage dans le coin cliquette – une jointure lâche que personne n’a le temps de réparer. Votre souffle se condense dans l’air tandis que vous lisez le dernier rapport de ressources à la lueur des lampes à gaz. Dehors, New London n’est qu’une constellation de lanternes pâles englouties par le givre.

Un coup. Joseph entre, portant un folio en cuir. Sa barbe est givrée malgré le court trajet depuis les archives.

« Les stocks de charbon ne tiennent plus que trois jours. La veine principale de la mine du nord s’est effondrée. »

Il dépose le papier sur votre bureau. Vous voyez les chiffres : la production a chuté de quarante pour cent. Le cœur de la ville ralentit. Joseph attend, le visage impassible. Le poids du titre vous écrase les épaules – pas une couronne, mais un joug.

« Le Conseil a convoqué une session d’urgence. Les deux factions affûtent leurs crocs. »

Vous regardez la carte au mur : les districts marqués en rouge pour les troubles. Le projet du Phare d’Espoir est en suspens. Les Réparateurs exigent des rations égales ; les Aventuriers veulent accélérer l’exploitation. Dehors, le vent hurle comme un animal blessé.

Salle du Conseil – Deux Heures Plus Tard

La Salle du Conseil est une usine reconvertie : des évents de vapeur serpentent le long du plafond, et les piliers de fer portent encore les marques des rivets. Des représentants encombrent les bancs à gradins, leur souffle formant une fine brume. Vous prenez place sur le podium central.

Le porte-parole Armitage des Aventuriers se lève en premier, son manteau bordé de fourrure qui témoigne de son rang.

« La ville gèle pendant que nous débattons ! Nous devons rouvrir l’Ancien Site de Forage, quels que soient les risques. L’efficacité, c’est la survie. »

Un murmure d’accord de sa faction. Puis l’Ancienne Maura des Réparateurs se dresse, sa voix calme mais tranchante.

« Et qui travaillera sur ce site ? Les mêmes ouvriers que vous avez déjà poussés à des quarts de douze heures ? Nous avons besoin de rotation et d’une répartition équitable, pas de plus de minerai pour les fours. »

Vous observez la division se dessiner. La salle reflète la ville : fracturée, désespérée, à peine chaleureuse. Joseph vous remet une note – la température chute de cinq degrés supplémentaires. La tempête approche. Une décision doit être prise ce soir.

« Ordre ! » Votre voix tranche le bruit. Tous les regards se tournent vers vous. Le choix vous appartient.

Après la Session – Quartiers du Régisseur

La réunion s’est levée sans résolution. Les factions sont dans une impasse, et la tempête frappe les fenêtres comme une créature vivante. Vous restez seul, à l’exception de Joseph, qui demeure une présence silencieuse près de la porte.

« Vous avez bien tenu la ligne, Régisseur. Mais la tempête n’attendra pas. »

Il vous tend une tasse de thé faible – le dernier de la récolte estivale. Il a le goût de feuilles flétries et de nostalgie d’un monde qui n’existe plus. Vous pensez aux enfants de la ville, blottis dans les dortoirs communaux. Vous pensez aux éclaireurs qui ne sont pas revenus du Pays du Givre. Vous pensez aux codes de loi sur votre étagère : chaque paragraphe est une vie ou une mort.

Un coup à la porte. Un coursier, pâle de froid, remet un message scellé. Le sceau est fissuré – cire à moitié brûlée. Il indique :

« Pression du générateur en baisse. Les ingénieurs demandent le protocole d’urgence. Votre autorisation est requise. »

Joseph vous regarde. La nuit n’est pas terminée. Le givre laisse sa propre trace sur chaque décision.

Vous saisissez votre manteau. Il y a du travail à faire.